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BAJIT KENZHÉIEV
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Oh, vida, desvelo, gusano de seda impar…
amigo mío, ¿de qué conversan los gitanos?
Aun con la fogata la noche es cada vez más fría,
de los corceles robados, sujetados corceles,
el relincho entrañable, de la guitarra el fluir ronco,
y las chispas se desprenden al aire… Envuelto en una manta,
el niño contempla el fuego sin entender por qué
se desencadena en la niebla la sustancia de madera
y las taciturnas mariposillas arden
y nosotros somos limitados, y nosotros somos ignorantes…
alforja 40 | primavera 2007
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Estoy harto de la zozobra y la cólera,
me pongo viejo, soy un hazmerreír, ando sin afeitar,
y el alma, visitante parlanchina,
hasta el amanecer me repite fantasías—
[me repite fantasías hasta el amanecer—]
bien cubriéndose del pelo y de la carne,
bien partiendo hacia el nitrógeno eterno,
oye los vientos húmedos triásicos,
y de miedo roe la almohada—
recuerda —por la noche, entrañable y frágil,
como si fuera el oficio de un amor débil,
por el suelo fangoso antediluviano
una tribu de anfibios se desplazaba—
el corazón de pez tendía a la tierra,
susurrando con la sangre fría,
la espina se rompía, la arteria se deformaba,
así es como ella nacía, el alma,
semejante a una rata arcaica,
que ha olvidado la situación y el cálculo,
de la Tierra a las incomparables alturas
a nuestro hermano ahora le arrastra,
hacia las miríadas de puntos explosivos,
donde la falsedad cósmica encuentra su razón,
y la poesía es tan sólo un apuntador
del hurto humano…
Bajit Kenzhéiev. Chimkent, Kazajstán, ex Unión Soviética, 1950. Vive en Canadá.
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