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de la compañía en librerías de la región. Viaja, de un lugar a otro, en el sedán de la empresa. Decide escribir novela negra. Estudia la jerga médico-detectivesca de los novelones norteamericanos. Encuentra en Sam Spade de Hammet el arquetipo del investigador privado. En pequeña libreta marca las coordenadas del argumento: nada quedará por fuera del metódico análisis; uno a uno, todos los clichés del género, desde las obsesiones oníricas del asesino en serie hasta la marca del carmín de la femme fatale, llevados en sobria prosa a su máxima capacidad expresiva, conformarán el libro total. Será, guardando las proporciones, el Cervantes de las cloacas. Con toda seguridad asiste por unas semanas al taller literario de Mario Couto, pues más de una referencia hay en su diario, valiosa fuente de información de esos frenéticos meses, de los ácidos comentarios que los borradores suscitaron en el autor de No Digas Nada. En correo electrónico a su hermano, fechado el ocho de marzo de 2009, explica los pormenores del plan: repartirá la edición, financiada por él, entre los amigos. La trama, llena de guiños, será sentido homenaje a los libros subrayados por su madre. Forma extraña, si se quiere incomoda, en todo caso tardía, de festejarla en terreno familiar. Inquieto, pretende dar paso significativo en el planteamiento del problema. Alineados en ajedrez suicida, los personajes seguirán las pistas que él, grettel alucinada, dejará esparcidas en el texto. El criminal, por invisibles hilos, no será otro que la víctima; el supuesto homicida, chivo expiatorio de un mecanismo que no deja cabo sin amarrar; el detective, suspiro entre abismos, atónita marioneta en baile de imposturas. El primer ejemplar, con sentida dedicatoria, en el sarcófago familiar lo pondrá, junto al jarrón de las cenizas. Con maliciosa intención escribe que los lectores más aptos, por su desapasionado juicio, son los muertos. Por esos días, confiesa al final del mensaje, tiene un sueño recurrente: en silla de dentista, Rulfo, enfundado en reluciente bata, se zurce la boca con aguja capotera. El miércoles tres de junio nota marginal en los periódicos de la ciudad acapara la atención de todos. El conductor de un automóvil rojo, un hombre de tez olivácea, cabellos claros y refinados modales, es detenido en las afueras de la ciudad por un agente de tránsito. Después de las preguntas de rigor, el oficial le exige al hombre salir del auto. Impávido, el sospechoso agarra el volante y, 142 ª Universidad de San Buenaventura Cali
a pesar de las cada vez más airadas recriminaciones del policía, deja huir su mirada en las marchitas alas de la noche. Consternado, aquel decide esposar al hombre y revisar el auto. Encuentra en la cajuela un bisturí y el cadáver de una anciana en avanzado estado de putrefacción. Escribo una novela, agente… no es lo que parece, es lo único que dice el detenido al ser conducido a la Jefatura de Policía. Recorre la escena del crimen por enésima vez. Vasos rotos… el bisturí. Lápiz labial en las paredes y envoltura de caramelo sobre la repisa. En las lecturas de las últimas semanas aprende que el crimen es rebelión del espejo. Todo da nuevas luces al caso. Ya no está tan convencido del móvil. Angel Alberto Castaño Guzmán. Colombia Armenia, Quindío. Colombia Editor de la revista cultural La Avenida. Videasta y do- cumentalista. Estudiante de Comunicación social-Periodismo Universidad del Quindío. IV Concurso Bonaventuriano de Cuento y Poesía ª 143
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Elijo no dejar de señalar mi certe
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Poesía Primer premio César Quispe
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hoy estoy parado en la misma calle
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Presencias Los párpados se cierran
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Abandona en mis agrietados dedos la
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Augurio Somos un milagro pequeño a
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Me refiero a donde se eleva de tu h
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Lo que más divisaba a mi altura er
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Todavía me asalta el entierro de m
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Esmeralda Semilla del árbol de la
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Malaquita Cura el cólico miserere,
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Escribir III Hoy no me importan las
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Otoñal mi desvelo El verso llega o
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con bullanga de pájaros mudos. Mur
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Prófugo de servicio Poesía Menci
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pitales, fábricas, floristerías,
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de zarza ardiendo en las rodillas m
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