portada en archivo aparte - Biblioteca Digital Universidad de San ...

se acercan caminando, ellas me besan
caminando, ellas se besan caminando,
ellas caminando encuentran el amor.
Ellas caminan mientras besan y nunca
esperan por el labio soñado para crujir
con los zarpazos del camino. Ellas
disparan caminando, ellas se incendian
caminando, ellas arreglan los malos días
caminando: ellas, caminando, caminan.
Algunas me protegen y otras me abandonan,
pero siempre regresan, caminando. No hay
casa en patria ajena, José, pero hay caminos.
Bienvenidos a la certeza de la vida en préstamo. Bienvenidos a la calle más
larga mientras
salen y se reponen de la calle más larga. Bienvenidos a la hora
de los tiempos sin porqués. (Digamos que la pregunta se escurre en una lágrima.
No en
vano. No airosa. No —aún— recompensada. Digamos que en una
chispa un hombre. Digamos que en una chispa de esa lágrima. Digamos que
en una chispa
de esa lágrima un hombre —para más señas: Extranjero— decide
no fingir, recompensarse por su cuenta y riesgo, solo y sin luz, en la noche
difícil. Digamos
que es la noche difícil). Ahora mismo estoy sentado en mi cama
y me pregunto “qué estará haciendo mi padre allá en la isla. Seguramente
duerme, o sueña,
o se prepara para morir tan solo como lo dejé hace siete años,
acompañado de una soledad que ya lo acompañaba”. Pero mi padre ya está
muerto y los
años son trece. Más números, en la noche difícil. Es la noche
difícil. Bajo a los bajos fondos y me encuentro cara a cara con el submundo
teatral. No hay
nada allí que no conozca. No hay nada allí que no hayan visto antes
mis ojos sobre el desorientado pavimento. Las muertes operáticas. Ésas que
en las noches
difíciles resbalan como miriópodos perdidos en sus propias babas
IV Concurso Bonaventuriano de Cuento y Poesía ª 91