portada en archivo aparte - Biblioteca Digital Universidad de San ...

decide no escribir, crucificarse por su cuenta y riesgo, solo y sin cruz, en la
noche difícil.
Digamos que no es sábado, y la misma ausencia y la misma
presencia repiten pan). ¡Ah si mi madre, ah si mi padre, ah si mis hermanos
estuvieran
conmigo! ¡Ah si mi madre, ah si mi padre, ah si mis hermanos
no estuvieran conmigo! Pero la madrugada será larga y habrá que continuar
vagabundeando
a solas, entre montañas de cemento jaspeado, troncos baldíos,
viscosidades, lumínicos umbrosos, mientras nos intercepta la mañana para
encomendarnos
la restauración de las equivocaciones de ayer.
Los transeúntes no saben que soy
el Extranjero. Los transeúntes
no saben que son el Extranjero.
Ni que el Prófugo somos, saben.
Huyen sin darse cuenta de que huyen.
Huyen sin darse cuenta de qué huyen,
los transeúntes, yo, y esta República
de tardes melancólicas desdibujándose
en las noches como vinos escanciados
por nadie en las tabernas del Gran Pan.
Atlántida maldita de regreso a casa:
la nueva superficie ya estaba bien sin ti.
Mis servicios no le sirven a nadie, yo sé. Un prófugo no es más que un niño
que se retira
a descansar y deja de maldecir a su madre, a su padre, a sus
hermanos. Un prófugo no es más que un niño. Y una madre y un padre y un
hermano. Un
prófugo no es más que un prófugo. Los campos de batalla no son
sus campos. Son sus batallas los hastíos y esta ciudad que sabe a musgo y trementina.
Que
huele a incienso pastoral en las redondas manzanas del domingo,
y madruga los lunes sólo para hacer fila a la entrada de bancos, tiendas, hos-
86 ª Universidad de San Buenaventura Cali