portada en archivo aparte - Biblioteca Digital Universidad de San ...

Pertenencias
Sólo es nuestro lo ajeno.
No reconoces tu piel tiznada de lenguas romances
Y tu ciudad que es el mundo
Vertido en la ausencia del tiempo
Que descascara los rostros.
París no es únicamente
Forraje y tumba de los Hugonotes,
Ni cuartel de Richelieu;
Es también sangre tuya,
Botín de tus pasos que andan
Pisando el subterráneo como las ratas
Y tocando la melena de la torre Eiffel
Como de la Rue Servandoni
Donde trotan los caballos vestidos para la batalla.
Berlín y Londres, untadas de gritos ahogados;
Egipto escrito en los papiros
Y las cabezas de Isis y Osiris rielando bajo la luna insomne
Y en el cuerpo del Nilo
Donde la cobra cuenta horas…
En los pajonales que bordea el viento,
Donde el armadillo se despliega
Y la cascabel camina,
En la cabaña del tío Tom que reverdece con el alba,
Están anclados tus ojos
Como en la tierra del cerezo y los durazneros en flor.
Acaso te pertenece Buenos Aires.
Tu tiempo amamanta en Roma
Y en los navíos griegos fletados por la arena.
Quizá tengas el rayo de Thor
Y la sangre de los incas.
Las tortillas de maíz y los zapotes
Acuñados por la tierra encinta.
Sólo es nuestro lo ajeno.
Porque hemos sido saqueados.
IV Concurso Bonaventuriano de Cuento y Poesía ª 71