Bolívar el martirio de la gloria

Bolívar, el martirio de la gloria
—El desayuno espera.
—Que sea muy venezolano, pero no llanero. Mucho menos de
Casanare.
—A la manera quiteña, mi señora.
Bogotá. Quinta de Bolívar. Mañana de febrero
Flores y florcillas del campo en la mesa. Mantel blanco. Claveles
rojos. El Libertador y Manuela desayunan atendidos por José Palacios.
—¿Cómo está el apetito de su excelencia? —pregunta Manuela.
—Mejorará a partir de hoy —responde Palacios, complacido, y
agrega en medio de los ladridos: —Los perros andan agitados con su
presencia, mi señora.
—¿Y los otros? —cáustica, pregunta Manuela.
Silencio. Uno de los mastines de Palacios busca, cariñoso, a Manuela,
quien insiste:
—¿Qué de los facciosos?
—Hay dificultades económicas y estamos dando la batalla para
sanear la administración y mejorar las rentas.
—Mientras los responsables del desastre alargan sus invectivas,
predicando con palabras huecas.
—España no deja de amargarnos.
—Amenazas externas y temblores internos. Ya vendrá el terremoto.
—La naturaleza de las cosas.
—Lucharemos contra ella.
Él sonríe tocado por los recuerdos. En una mejilla un beso de
Manuela.
—Gracias, Manuela.
Cascos de caballos sobre los adoquines. Por el camino a la caballeriza
una carreta atestada de víveres. Jonatás y Nathán tienden al sol
ropas de Manuela: pantalones rojos de montar y una pelliza militar.
Bogotá. Calle. Mediodía de febrero
Alarma en la calle del comercio: pasa una mujer vestida de húsar,
montada en brioso caballo. Inusitada sorpresa. Numerosas bocas
abiertas: como de espanto. Es Manuela, quien llega a la plaza principal,
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