Bolívar el martirio de la gloria

Bolívar, el martirio de la gloria
Los pasos de dos ciudadanos apremiados por la noche fría obligó
a una pausa. Las miradas de ambos atendieron las figuras que la niebla
ocultaba.
—En Santa Fe las paredes oyen —comentó Florentino.
—Me importa un bledo —respondió Carujo.
—¿Cuándo abandonarás el acento español? —le preguntó
Florentino, irónico.
Bizcuerno es Carujo, más no tanto como ahora. Respondió con
rabia:
—Cuando acabe con el general.
—Paciencia, coronel Carujo, paciencia. Mañana nos reuniremos
en el almacén de Wenceslao Zuláibar, a las tres de la tarde. Allí descargará
su furia española.
—Estoy harto de reuniones. Muy harto.
—A partir de mañana iniciaremos el último acto. Vaya usted con
Dios, coronel.
—Hasta ahora no lo he necesitado, Florentino.
Carujo saltó al medio de la calle. Un farol dibujó sus cinco pies de
altura, el pelo ligeramente rubio, la tez marchita en una edad cercana a
los treinta.
La pálida luz del farol cayó desplomada en los ojos desmesuradamente
abiertos del coronel, casi como de gata en celo.
Bucaramanga. Casa de Perú de Lacroix. Noche del 17
de junio
Contempló el fragor de las llamas en el candelabro. No supo
cuánto tiempo. Ciudadano de normas, seguro de sí, cualquiera fuese
la responsabilidad que le asignaran como hombre de armas, como
agente y cortesano de ocasión, y ahora, por reclamo personal, redactor
de un diario de la residencia del Libertador en la villa de Bucaramanga
y de la reunión, en la ciudad de Ocaña, de la gran convención
nacional. En su pecho una carta, sumido el corazón. Aferrados sus
pies bajo la hamaca para escuchar la voz del general, cuya palabra
tenía metida en sus apuntes celosamente escritos para hacer conocer
al Libertador, «presentándolo a la faz del mundo tal como es, tal como
piensa, tal como obra y se maneja tanto en los negocios públicos como
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