Bolívar el martirio de la gloria

1828
—Me complace su conformidad, general —dice Castillo.
—A mí también. No soy hombre de debates en convenciones
—dice Briceño Méndez.
—Me parezco a usted —dice O’Leary.
—Ambos son hombres de armas, pero sabios —dice Castillo.
—Por favor, doctor Castillo, quién como usted en sabiduría —dice
Briceño Méndez.
—El Libertador quedará complacido por su nombramiento como
presidente de la convención —dice O’Leary.
—Pero no me reelegirán. Téngalo por cierto —responde Castillo.
—El enemigo es implacable, impudente y frenético —comenta
O’Leary.
—Ni tan calvo ni con peluca —dice Castillo.
—¿Y si lo fuera? —dice O’Leary.
—Como lo es —dice Briceño Méndez.
Castillo recoge sus manos y las coloca sobre el pecho. Pareciera
meditar.
—¿Entonces? —pregunta O’Leary, ansioso.
—Entonces, la convención tal vez fenezca en su locura.
Bucaramanga. Iglesia. Mañana del 10 de abril
En medio de la penumbra, atravesada por los haces de luz de la
mañana, el cura Valenzuela oficia la misa. Al fondo de la iglesia, el
Libertador sentado en un banco, solitario, con su frente puesta sobre
las manos cruzadas.
—No haga suyo el sacrificio de Jesús. Haga suya, cada día, la revolución
—dice el cura cerca de la balaustrada del altar.
El Libertador inclina sus rodillas, desolado. Tose, busca un pañuelo
en la chaqueta, apaga el sonido angustioso de su tos. Suspira,
melancólico.
—El pueblo lo reclama, su excelencia. Dios vela por usted.
Suena el órgano. Desaparecen los haces de luz. Ya en el pasillo
central, recogido, el cura bendice al Libertador. De las golondrinas el
cielo de la iglesia. De la plaza los trinos del amanecer.
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