Excodra X: Lo onírico

escuchaba en la habitación fumando compulsivamente, encerrado, sin nada que hacer,
nunca.
Pero este festín de techno y primeras partys postpachangueras en el Apolo evolucionó
pronto hacia otro estadio, mezcla de porros y vodkas a lo random, hasta que llegué a
un esquizo y bizarro momento en el que apenas recordaba dónde estaba, qué hacía
tumbado en la estación de metro de Paral·lel, y cuál era el plan; el estadio en el que
ya es demasiado tarde para terminar la partida. Y luego está el día del no retorno, de
tomar conciencia de que nunca más podrás regresar con tu equipaje habitual tras estos
viajes y, much worse, de que no podrás dejarlos de hacer, ni que sea arrastrando
tus encías por cada filtro que te cruces hasta la tarima. Pero ya es demasiado tarde
para cuando hueles, o esnifas, la movida.
Mis padres se habían marchado de fin de semana. Todavía vivía con ellos, a ratos.
Hacía poco tiempo que escuchaba techno; rollo duro, Jeff Mills y Christian Smith,
Sven Väth. Me recuerdo a mí mismo pisando vasos de tubo de cristal en el piso de
arriba del Apolo, cortándome el tobillo sin especial preocupación. Viaje en moto haciendo
eses por la ciudad. Los efectos de la clencha de M, de puto M, la primera clencha
de mí vida, que me habían dado unos tíos de Hospitalet a cambio de dos canutos,
me estaban bukkakeando las neuronas. Escuchaba un raro retumbar en los oídos,
como si Richie Hawtin hubiese metido la voz de una vieja en su Ableton, luego un rejuvenecedor
filtro de voz de yonqui jovencilla en loop y un estucado final con los bajos
de su LP Orange. Me quedé dormido en la entrada de casa, apoyado a la puerta,
cerrada sin llave. Cuando me di cuenta de que había vomitado en el suelo, y tenía la
camiseta hecha mierda, pero que estaba por primera vez en un subidón chungo, de los
que se te escapa de las manos, en vez de sentir vértigo me fui a por más hachís en un
cajón del cuarto y me lié un canuto, forzando la afonía y amplificando el maldito
techno estridente que petaba mi cabeza. Cuando volví a abrir los ojos, ya entrado mediodía,
estaba tumbado en la cama, podrido, con The Bells de Jeff Mills sonando, en-