TU BELLEZA ME HACÍA PEDAZOS

Tú belleza me hacía pedazos
A mediados de mayo disparé una colilla al vacío y le cayó a un
gato imaginario.
De repente estaba en el callejón en el viejo barrio San Miguel mirando a
las aceras pegarse en mi borrachera, para escribir en la misma ventana
ver el mismo escenario, sin libreto, libre sin libertad. Ya no se escucha
el cielo taciturno, guitarreado. Salté de lunar en lunar, para ser mundo
dibujado en tu espalda, entre ripio y pasto crecido, tu geografía parda,
pelada las rodillas.
¿No volveremos a dormir juntos? aquella noche, fue ella noche fue todas
las noches que no me vas a volver a dar Palabras se escriben sobre el
arreglo floral que no recibirás y yo jamás dormí.
― Coñac ― suplicio ventanal, segundos muertos, sobras en bandeja. De tantos
besos no hay besos tontos. Dios quiera al entendedor desocupado y todas
las flores fueron arrancadas para hacer caminos, huelo, lloro, huelo, (una noche)
cuatro noches, siempre digo cosas estúpidas:
¿No volveremos a dormir juntos?
¿o volveremos?
¿volveremos a dormir?
¿No volveremos?
¿dormir juntos?
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¿No?