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— Merci, souffla Abby, morte de honte. Merci à toutes les deux de m’avoir aidée.
Les gens qui attendaient le long des remparts – des sorciers, des magiciennes, des
officiers, des fonctionnaires – se turent et s’inclinèrent sur le passage de la Mère Inquisitrice.
Abby reconnut plusieurs personnes qu’elle avait vues la veille. En particulier le sorcier
Thomas. L’air morose, comme d’habitude, il attendait en marmonnant et en sautant d’un
pied sur l’autre. Pour passer le temps, il feuilletait une épaisse liasse de feuilles de parchemin
couvertes de symboles magiques.
Au bout des remparts, les trois femmes s’arrêtèrent devant une tour. Avec sa porte ronde
surplombée par deux fenêtres, le curieux bâtiment évoquait un visage géant à l’expression
ombrageuse.
Delora toqua brièvement. Sans attendre de réponse, elle saisit la poignée et ouvrit la
lourde porte de chêne.
— Il n’entend presque jamais quand on frappe, expliqua-t-elle à Abby, voyant son air
surpris.
La pièce où entrèrent les trois femmes ressemblait à une salle du trésor. Les étagères y
étaient lestées de fioles, de bocaux et de cornues qui contenaient des substances aussi
étranges que précieuses. Des multitudes de boîtes hermétiquement fermées dissimulaient
saris nul doute de fabuleux objets, et les grimoires qui s’entassaient partout devaient avoir
une valeur inestimable. Leur dos doré portait souvent un titre rédigé dans une langue
inconnue d’Abby.
Les livres et les objets les plus précieux étaient rangés dans des bibliothèques vitrées
très probablement défendues par des sorts.
La finition minutieuse des murs et la majesté des poutres en chêne conféraient à ce lieu
une aura de grâce et de confort. Sur la droite d’Abby, une fenêtre ronde permettait de
contempler Aydindril. Une autre, sur le mur opposé, offrait une vue imprenable sur quelquesunes
des murailles de la forteresse.
Dans le lointain, la pierre sombre prenait des reflets roses à la lueur des premiers rayons
du soleil.
Pour le moment, la pièce était éclairée par un grand chandelier de fer qui supportait des
dizaines de bougies.
Appuyé à un bureau, ses cheveux lui tombant à demi sur les yeux, le sorcier Zorander
étudiait un grimoire grand ouvert devant lui.
Le magnifique bureau au plateau lustré comme un miroir était décoré de délicates
sculptures. Le fauteuil du sorcier, devant lequel il se tenait debout, était lui aussi orné de
sculptures. D’un style davantage « saillant », elles reflétaient plus nettement la lumière, et
on eût dit qu’elles brûlaient d’envie de prendre leur envol.
Sur un coffre de bois, une chope et une assiette vides témoignaient que le sorcier prenait
de temps en temps une pause pour se nourrir.
— Sorcier Zorander, dit Delora, nous t’amenons Abigail, fille d’Helsa.
— Fichtre et foutre, femme, je t’ai entendue frapper ! J’entends toujours, figure-toi.
— Ne jurez pas devant moi, sorcier, marmonna la magicienne.
Zeddicus Zu’l Zorander ignora la remarque. Se pinçant le menton entre le pouce et
l’index, il recommença à étudier son grimoire.
— Bonjour Abigail, dit-il distraitement.