Télécharger ce livre au format PDF - Index of

constatant que mon petit coin privé ne l’est plus tant que ça. J’y vois au moins huit personnes qui
bavardent en souriant. Moi, je ne suis pas d’humeur causante et je n’ai pas du tout envie de sourire.
Je rebrousse chemin et me dirige vers l’un des chevalets dressés au milieu de la salle. Je contemple
d’un air impassible la toile qu’il soutient. C’est une femme nue agenouillée sur un sol carrelé, les bras
levés au-dessus de la tête, les poignets attachés par un ruban rouge. Le ruban est lui-même relié à une
chaîne fixée à la verticale dont l’extrémité sort du champ. Les bras sont tendus, comme si la femme tirait
vers le bas, comme si elle cherchait à se libérer. Le ventre est satiné, le dos si cambré qu’on distingue les
côtes. Les seins sont petits, tétons dressés, et les fines aréoles brunes semblent luire grâce au talent de
l’artiste. Le visage n’est pas aussi détaillé. Elle penche un peu la tête de côté, ses traits comme voilés de
gris. J’en conclus que la femme qui pose a honte de son excitation. Elle aimerait bien se libérer, mais ne
le peut pas.
Le plaisir et la honte de cette femme piégée sur la toile sont exhibés aux yeux du monde entier.
De légers frissons me parcourent. Je prends soudain conscience que nous avons quelque chose en
commun, cette fille et moi. Moi aussi, j’ai été submergée par une puissante vague de sensualité, et moi
aussi j’en ai tiré un plaisir infini.
Mais Stark l’a éteint aussitôt, comme on éteint la lumière. Me laissant honteuse comme la femme sur la
toile.
Qu’il aille se faire foutre ! La petite conne de la peinture est peut-être gênée, mais moi, pas question !
J’ai vu cette chaleur dans ses yeux et ça m’a excitée. Fin de l’histoire. Passons à autre chose.
Je contemple la peinture avec attention. Cette femme est faible. Je ne l’aime pas, et je n’aime pas cette
toile.
Au moment où je décide de repartir – j’ai retrouvé toute ma confiance en moi –, je me heurte à Damien
Stark en personne.
Et merde !
Il me retient par la taille pour m’empêcher de vaciller. Je recule aussitôt, mais mon cerveau a eu le
temps de traiter les sensations éprouvées à son contact. Il est mince, musclé, et j’ai bien trop conscience
des endroits où mon corps a touché le sien. Ma paume, mes seins… Sur ma taille, là où sa main s’est
posée, ça picote encore, tant le contact était électrique.
– Mademoiselle Fairchild…
Il me regarde droit dans les yeux, et ce regard me coupe le souffle.
Je me racle la gorge et lui décoche un sourire poli. Du genre Va te faire foutre.
– Je vous dois des excuses, Mademoiselle.
Tiens donc !
À ma grande surprise, je réplique :
– Oui, en effet.
J’attends la suite, mais rien ne vient. Il reporte son attention sur la peinture :
– Une toile intéressante, mais vous auriez fait un bien meilleur modèle.
Hein ?
– Elles sont nulles, vos excuses.
Il me désigne le visage de la femme.
– Cette fille est faible, insiste-t-il.
Du coup, j’en oublie ses excuses. Je suis sciée, ce type vient d’exprimer à haute voix ce que j’ai cru
déceler dans l’œuvre.
– Ce contraste doit plaire à certains, j’imagine. Le désir, la honte… En ce qui me concerne, je préfère
les trucs plus audacieux. Je préfère les femmes qui assument leur sensualité.
Il me fixe en disant cela. Il y a trois possibilités : soit il s’excuse enfin pour l’affront qu’il m’a fait
subir, soit mon sang-froid l’épate, soit il se comporte de façon complètement déplacée. Je décide qu’il