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Dès que mon sang recommence à irriguer mon cerveau, je me demande qui peut bien s’acharner comme
ça sur cette pauvre porte. Damien ? Sûrement pas. Je n’ai aucune nouvelle de lui. Il n’a pas cherché à se
dédouaner, ni à savoir comment j’allais.
Tu as pris la bonne décision, ma cocotte. La preuve ! Pour lui, tu n’étais qu’un joli trophée. Il est
déjà passé à autre chose.
Et voilà, ça recommence ! Je me sens de nouveau complètement nulle.
La personne derrière la porte cogne de plus en plus fort.
– Eh oh ! Ça suffit ! J’arrive !
Je me lève en clignant des yeux. Le visage bouffi, les cheveux en bataille, et gras en plus… Faut dire
que je ne les ai pas lavés depuis un bail. Et ça fait deux jours et deux nuits que je porte ce pyjama en
flanelle informe maculé de taches de café.
Je fais pitié, mais ça m’est égal.
Je me traîne jusqu’à la porte dans mes chaussons fourrés, en veillant à ne pas marcher sur Lady Miaou-
Miaou, toute contente de me voir revenir à la vie.
Je n’utilise jamais le judas, d’habitude, mais si c’est Damien, je ne lui ouvrirai pas. Pas question qu’il
me voie dans cet état. Alors, je colle mon œil au petit trou.
Ce n’est pas lui.
C’est bien pire.
C’est ma mère.