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– Vous avez besoin d’aide ?
Il a un gros accent israélien et un grand sourire israélien (il porte également un fusil
israélien en bandoulière sur le dos).
– Désespérément, dis-je en pointant la roue.
Il saute dans le fossé, comme s’il fait ça tous les jours de sa vie, et ramasse la roue. Pour
remonter, il saisit mon coude et je l’aide à revenir sur la route. Il tente alors de rattacher la
roue.
– Cette valise est aussi solide qu’une merde, m’informe-t-il. Elle ne peut pas être réparée.
Il me tend la roue en plastique. J’ai failli rire au mot « merde » qui est un blasphème
américain, mais avec un accent israélien, ça sort vraiment drôle. Mais je suis en sueur et
malheureuse, et je ne peux pas rire en ce moment.
Je mets la roue dans la poche avant de ma valise.
– Eh bien, merci d’avoir essayé.
– Oui, merci, ajoute Miranda.
Le gars me tend la main.
– Je suis Nimrod.
– Non, vraiment, quel est ton nom ? je demande.
– Nimrod.
Il n’a pas dit Nimrod, n’est-ce pas ? Avec l’accent israélien, ça ressemble à Nim-route. Je
relève mes lunettes de soleil au-dessus de ma tête, et le regarde avec méfiance.
– Nimrodi.
– Nimrod. Je suppose qu’en Amérique, ce n’est pas un nom populaire, n’est-ce pas ?
Jess essaie de ne pas rire. Miranda semble juste confondue. Certains noms en Israël ne se
traduisent pas bien en anglais. Les amis d’Avi se nomment Doo-Doo, Moron et O’dead. Et le
prénom de ma cousine est O’snat.
– Je suis Amy. Et voici Jessica et Miranda, dis-je en montrant chacune de mes amies.
Nimrod prend la valise dans ses bras.
– Votre groupe va à la Bittan de l’autre côté de la colline. Je vais vous aider.
– Merci, dis-je en notant que ma valise rose à l’air très à sa place dans les bras de Nimrod
et que je n’ai toujours aucune idée de ce qu’est un Bittan.
Je roule ma petite valise derrière lui. En passant devant d’autres soldats, ceux-ci font des
commentaires en hébreu à Nimrod qui rit et hausse les épaules, tout en nous conduisant
jusqu’à la colline.
Le gars n’a pas une goutte de sueur malgré toute cette chaleur, ce qui n’est pas normal. En
regardant autour, je remarque qu’aucun des soldats israéliens n’affiche aucun signe de
transpiration. Cela me fait demander si les Israéliens sont nés sans glandes sudoripares.
– D’où êtes-vous, les filles ? demande Nimrod.
– Chicago, dis-je.
– Je n’y suis jamais allé, mais il y a un gars dans mon unité dont sa petite amie vit là-bas.
Ce pourrait-il que Nimrod connaît Avi ? Ce serait tellement cool et facile si le premier gars