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J’examine Georges dans le miroir. Malheureusement, Tori le voit aussi. Ses lèvres se
plissent de dégoût.
– Beurk…
– Je sais. Tu vas me traiter à nouveau de débile parce que j’ai un bouton ?
– Non, mais il vaut mieux aller là-bas avant que tu n’aies des ennuis pour être en retard.
Georges semble plus méchant qu’auparavant.
– Que vais-je faire ?
Tori hausse les épaules.
– Porte un chapeau.
– Je ne sais même pas où est le mien. En plus, Georges pourrait s’infecter par le frottement
du tissu.
– Je pourrais te couper quelques franges, si tu veux, dit Tori. Ma mère est coiffeuse.
– Vraiment ?
– Vraiment. La structure de ton visage paraîtrait parfaitement bien avec une frange.
– Tu me couperais vraiment une frange ?
– Tout ce qu’il faut pour que tu arrêtes de te regarder dans le miroir, dit-elle puis elle sort
des ciseaux de son sac et glisse mes cheveux entre ses doigts. Fais-moi confiance.
Elle n’a aucune idée combien c’est difficile pour moi, mais le Rabbin Glassman dit que
parfois, ça aide à donner l’impression aux gens d’être essentiels.
– J’ai confiance en toi, lui dis-je.
– Merci d’avoir partagé l’histoire de tes parents quand nous avons été en devoir dans la
cuisine, dit-elle en coupant des bouts de cheveux. Je te vois avec tous les trucs que tu as et
j’ai pensé que tu avais une vie parfaite.
– C’est la façon de mes parents pour combler leurs lacunes.
– Voilà. J’ai terminé.
Elle pose les ciseaux et me tend un miroir afin que je puisse m’inspecter à nouveau. Je n’ai
jamais vraiment voulu avoir une frange. J’avais 6 ans la dernière fois que j’ai eu une frange,
et je me sentais bizarre quand elle frôlait mon front. Je dois admettre qu’elle ne semble pas
mal du tout.
À l’extérieur, bien sûr, tout le monde est en formation. Tori et moi sortons discrètement. Le
sergent B-S n’est pas ici, Dieu merci. Mais Avi est là.
Tous les regards se tournent vers Avi.
– Pourquoi êtes-vous en retard ? nous demande-t-il.
– C’est de ma faute, pas celle de Tori, lui dis-je. C’était une question d’ordre médical.
– Es-tu malade ? demande-t-il, sa voix lacée par une préoccupation qui fait faiblir mes
genoux.
Il penche la tête et m’inspecte à la recherche d’une plaie ou d’une faiblesse.
– Pas exactement.
– As-tu de la fièvre ?
À ma grande horreur, il lève la main et est sur le point de la poser sur mon front. Je saute