L'ultima birra e andiamo a casa (forse) (.pdf) - Maurizio Ferrarotti

salone di poppa, fornito di schermo gigante, togliendomi le scarpe. Passati
cinque minuti ebbi il primo, violentissimo conato. Mi alzai di scatto e
corsi verso i servizi. Ormai a un nanosecondo dallo sbocco, mi cacciai nel
bagno delle donne, traumatizzando probabilmente a vita quelle due povere
ragazze francesi che andavano passandosi uno zampirone. Ricordo come
fosse ora il loro grido simultaneo di terrore allorché, scalzo e con il volto
alterato dal disgusto, sfrecciai tra loro come Oscar Pistorius per andare a
depositare fra una tazza e le bianche mattonelle circostanti. Poi biascicai
delle scuse in idioma gallico che le due fattone controbatterono con insulti
irriferibili e tossendo carcinomatosamente riparai nel bagno dei maschi per
sciacquarmi la bocca e la faccia.
Ritornato alla poltroncina provai a dormire, ma il mio stomaco era ancora
irritato. Di lì a poco il secondo round di chimo, assai meno impetuoso del
primo ma non meno corrosivo, andò a concimare un lotto in penombra in
fondo al salone. Doppio rintocco e finalmente sprofondai in un sonno
senza sogni.
Intorno alle dieci del mattino fui destato da un sonoro Scheiße! (“Merda!”)
emesso alle mie spalle, seguito da altre presumibili parolacce in tedesco.
Circospetto, infilai lo sguardo arrossato e il naso intasato di muco nello
spazio tra i sedili. Un accampamento di punkabbestia stava bestemmiando
all’indirizzo nel mio vomito rappreso tra moquette, parete e il lato piedi di
un sacco a pelo color verde militare.
Accanto a me Enrico ridacchiò e disse sottovoce: “Cazzarola, Mauri, gli
hai palumato addosso mentre dormivano!”
Io, in un moto di cinismo reazionario senza pari, mi strinsi nelle spalle.
“Embé? Tanto ci sono abituati.”
Ancora adesso non so se veramente vomitai addosso ai quei punk estremi
teutonici o piuttosto essi per colpa del buio e/o della bomba che avevano
addosso non distinsero la mia opera d’arte ready-made stendendovi sopra
le loro membra ossute. La prima versione è ormai leggenda consolidata tra
i miei amici più cari. E così sia.
Secondo la mitologia irlandese, le genti dell’isola verde guadagnarono per
sempre il diritto a consumare e produrre birra sconfiggendo i Fomoriani
nella seconda battaglia di Magh Tuireadh. I Fomoriani, Fomorii Fo-Moir o
Fomorach in gaelico, erano un popolo violento e deforme la cui sede era
Tory Island. Frequentemente figurati con una sola mano, piede od occhio,
erano gli dei malvagi del mito irlandese, benché il nome sembra significhi
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