EMMA E IL PIOPPO

Hanno giá scoperto tutto, qualcosa nel fondo mi avvisa. La realtá sta per venire a galla. Ma quale
realtá? Comunque emergendo dalla confusione l´istinto mi avverte, mettiti sulla difensiva
-Cosa é successo, che?-domando
Ma non era quel che confusamente temevo senza riuscire ad immaginare cosa fosse.
-Come hai fatto a salvarti? Tutti quelli che si trovavano nella corriera sono annegati nel Canalone dei
Cinghiali, nessuno é riuscito a salvarsi, solo tu. Ma come, se i finestrini erano chiusi? Eppure eri lí
dentro, il biglietto l´avevi in tasca, bagnato sí, ma ancora leggibile. Suor Gertrude mi ha detto che le tue
mani sono ancora piene di ferite, le unghie sporche di terra. Ti devi essere inerpicato su per le pareti
scoscese del canalone a forza di braccia -
Non ci capisco nulla, comunque intuisco che meno parlo meglio é.
-Maresciallo, a dire il vero non ricordo niente di niente. Solo che mi ritrovavo nella piazza di Tremonti
aspettando la corriera, poi piú nulla. Un buio completo. Mi dica qualcosa Lei, chissá che non cominci a
ricordare.-
Piazza del Mercato di Tremonti, compro il biglietto di ritorno per Montarsolo e lo infilo
in tasca. Il cielo é scuro, non si scorgono nemmeno le montagne lontane completamente
coperte da nuvoloni neri.
Il giornalaio commenta
-Il fiume é in piena, potrebbe straripare.-
Adoro il Fiume Nero, quando é in secca e ancora di piú quando é in piena. Mi affascina
in ispecie gonfio e le acque torbide scendono violente trascinando ogni sorta di cose.
Non voglio perdermi lo spettacolo, Montarsolo non é lontana, seguendo il fiume
percorrendo l´argine potrei arrivarci prima della corriera che fa un lungo giro deviando
un paio di volte per raggiungere paesetti sperduti.. Minaccia pioggia, pazienza, mi
bagneró.
Un quarto d´ora e sono sull´argine, lo spettacolo impressionante, acqua rasa al ciglio, da
un momento all´altro potrebbe superarlo ed invadere la piana che si stende verso
oriente. Mi trascinerebbe con sé fin chissá dove, dove sorge il sole, una morte splendida
alla luce di un´alba che mai finirá.
Desiderio morbido di morte mi assale, stupendo morire ucciso dal fiume, dal Fiume
Nero, il mio fiume. Perché non buttarmi nella corrente lasciandomi trascinare dalle
acque furibonde color caffellatte, come quell´albero che precipita a valle, incautamente
cresciuto troppo vicino a riva e sradicato dall´impeto del fiume che non perdona le
sfide?
Mi identifico col Fiume Nero, nella morte ne verrei a far parte per sempre.
Il desiderio di morte ingigantisce, diviene insopportabile, uccidere od essere ucciso.
Vivere o non vivere. In realtá vivere non é altro che attesa della morte. Il problema é
questo.
Mi prende lo scoramento. È sempre cosí. Come chi si lascia ipnotizzare dall´oscillio del
pendolo, cosí guardare la corrente scorrere mi lascia in uno stato quasi ipnotico e mi fa
vivere in un altro mondo, un mondo di incubi, un mondo popolato da fantasmi.
E quando a tutto questo si aggiunge l´abbattimento che la bassa pressione atmosferica
provoca in me, sempre accade quando il fiume é in piena, accade sempre, come oggi, i
neuroni entrano in collasso, perdo il dominio dei miei atti, del mio comportamento ed