EMMA E IL PIOPPO

Si accasció al suolo, infierii su di lui fino a rendergli il cranio una poltiglia informe.
Non affidai alla corrente il corpo privo di vita.
Carponi al suolo cominciai a scavare, le mani nude, il terreno cedevole, la fossa fu pronta quasi prima di
riuscire a rendermene conto.
Tornai a casa ancora incosciente di quel che era accaduto.
Fu mia madre a riportarmi alla realtá non appena a casa
-E Taras?-
Mentii, non potevo dirle la veritá
-Il Fiume Nero se l´é portato con sé. Non ha resistito alla corrente.-
Mia madre era stata sempre burbera con Taras, non gli aveva mai fatto una carezza, peró mai aveva
lasciato la sua scodella vuota. Lo faceva brontolando ma non se ne dimenticava mai.
In effetti era affezionata al cane, anche se non lo dimostrava apertamente. Gli occhi le si riempirono di
lacrime, cominció a piangere.
Solo allora capii quel che avevo fatto e piansi anch´io, piansi a lungo, singhiozzando.
Ancora una volta quell´altro sta per impadronirsi di me, ne sento la minaccia nell´aria
pesante, greve, un attimo di luciditá, la coscienza dell´inevitabile, debbo fuggire prima,
prima che sia troppo tardi.
Quell´acqua quasi tracimando é come mi risvegliasse, debbo fuggire, fuggire. Mi
precipito giú dall´argine, inciampando, cadendo, rialzandomi.
Mi avvio di corsa sul sentiero tra i pioppi, quasi la calma.
Poi vedo le biciclette, l´una sull´altra, in terra, fanno l´amore.
Come possono far l´amore due biciclette in un boschetto di pioppi? Eppure sono lí, i
manubri allacciati, i sellini che si sfiorano, i telai intrecciati.
La bicicletta di Emma, la riconosco, nichelata e scintillante e su di lei un mostro a due
ruote, nero, minaccioso, la sovrasta, la domina, la possiede.
E finalmente li scorgo, i capelli biondo cenere di Emma non permettono che mi illuda, é
lei, stretta, avvinta come la bicicletta rilucente a quella specie di gigante che infierisce.
Non posso aver dubbi, perché non ti difendi, Emma? Perché non lo respingi, Emma?
Perché lo lasci fare tutto quel che vuole sotto le tue vesti, Emma?
Qualcosa mi paralizza, come nell´incubo di un sogno orribile. Vorrei gridare ma non
riesco a far uscir suono dalla gola.
I piedi incollati al suolo mi bloccano, non mi permettono di correre verso i due che
stanno contorcendosi appoggiati al tronco, per separarli, per porre fine a quell´amplesso
mostruoso, la bella, il mostro.
Hanno finito, si ricompongono, poi lui si accosta alle biciclette, stacca l´una dall´altra,
monta su quella nera e si avvia a grandi pedalate lungo il sentiero. È Silvio, il professore,
un uomo di quarant´anni, sposato con quattro figli.
Come hai potuto, Emma, concederti ad un uomo di quarant´anni, sposato e con quattro
figli?
Stai venendo verso di me, ora, sorridi felice nalla tua incoscienza. Sei tra le nuvole,