Gli angeli non esistono_Tre racconti su una strage ... - Tersite rossi

GLI ANGELI NON ESISTONO
TRE RACCONTI SU UNA STRAGE DIMENTICATA
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ELEONORA FORTI
GLI ANGELI NON ESISTONO
Il suo tono sembrava una supplica. Mi asciugai le lacrime che
non avevano smesso di scendere e passai la cornetta a mia madre.
Poi andai di fuori a sedermi per terra, e ripresi a piangere.
Dopo qualche giorno, il dolore non era affatto diminuito.
Semmai, era cambiato il mio modo di sopportarlo. Dal giorno
dell’incidente, tutti i pomeriggi andavo a sedermi sul ghiaino antistante
la casa, a osservare i campi di grano, a pensare in maniera
sempre più lucida. Dopo la telefonata mia zia mi aveva tenuto al
corrente degli sviluppi delle indagini, che più venivano approfondite,
più mi parevano strane.
Tanto per cominciare, nello schianto contro il tir sembrava
che fosse stata una terza macchina a spingere l’auto dei ragazzi
contro il rimorchio, che era ammaccato solo di lato e aveva i fanalini
posteriori intatti. In più avevo chiesto del dossier che mio
cugino e i suoi avrebbero dovuto portare a Roma, ma di quello
nessuna traccia. Era assurdo che non lo avessero con loro, dato
che lo scopo principale del viaggio era proprio la consegna di quel
plico! Insomma, più che un incidente a me pareva un attentato.
Sospirai. Mi bloccavo sempre in quel punto. Chi aveva voluto
uccidere mio cugino e i suoi? E dove era finito il dossier che avrebbe
dovuto far ‘tremare l’Italia’? Forse Annalise avrebbe potuto
aiutarmi a capire qualcosa, ma il suo stato di coma sembrava
essere irreversibile. Anzi, sembrava peggiorare sempre più.
Fu a quel punto dei miei pensieri che vidi sbucare dalle spighe
dei campi Carmine con la bicicletta. Sgommò poco lontano da
me, scese, e mi fece un grande sorriso. Era sudatissimo come al
solito, ma si vestiva sempre di nero e non si notava.
Di nero.
La mia attenzione si cristallizzò su questo particolare. Carmine
si vestiva sempre di nero, sempre con una camicia a maniche lunghe,
anche con il caldo. Una camicia nera, come la scritta ‘Boia
chi molla!’ sulle pareti della Baracca. Come la divisa dei fascisti.