rivista 4-2005 - Sindacato Libero Scrittori Italiani

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TU SEI IL SUONO Tu sei il suono della città dormiente il grido di Calliope ferita candide vanno cattedrali nel vento: pulsa la mente pensa il cuore. Mia colpita colomba volerai? Volerai ancora, gesto d’amore curerà le tue ali? Il gesto primigenio che ha creato il polline nel fiore e il tempo arrotola al contrario: ci sarà un primo passo poi la voce e il riso che ti libera lo sguardo sorgiva vena: tornerà alla vita la città dell’uomo È con le mani arse di vento e un quadrifoglio sul cuore aperto che ti invio cento mille gabbiani passeranno sotto il tuo cielo volando via dal mio bagaglio a mano lungo il treno del tempo: approderanno accanto alla tua casa come una speranza chiara di perle rilucenti di stelle nella notte, lungo il fiume del tempo. C’è una stagione che non passa nel mio bagaglio sono rimaste orme di luci d’ali e piume. BAGAGLIO A MANO P O E S I A Gabriella GUIDI GAMBINO 25 NOTIZIA DOV’È IL TUO CANTO Dov’è il tuo canto di libertà lo spazio vergine i campi aperti del coraggio, l’uomo che passa e sorride? Giganti hanno creato torri e grattacieli Giovani ebbri restano dilaniati su autostrade. Geni analfabeti disseminano linguaggi per spettatori insonni. Dov’è il sogno dei viaggiatori assenti: nelle corsie rutilanti degli aeroporti, nei guizzi di cielo in cielo dai finestrini degli Eurostar? Dov’è il tuo canto civiltà. Gabriella Guidi Gambino vive e lavora a Rama, dove svolge un’intensa attività culturale, letteraria e poetica. Ha collaborato a vari quotidîani e riviste, tra cui 1a «Fiera letteraria», «Il Gazzettino di Venezia» e «Il Tempo», con interviste e articoli di attualità, pagine di costume, inchieste sul mondo giovanile. Ha realizzato molti servizi televisivi con testi e regie per il DSE ed altre collaborazioni su argomenti e personaggi dei nostro tempo. Ha scritto diverse opere di narrativa e poesia: Venuto da lontano (1979), Ti scrivo per confessarti (1989), il romanzo breve Alina e altre storie (2000), le raccolte poetiche Terra nuova (1986), Segreti silenzi (1993) e L’ombra dei giorni (2002). Al 1998 risale la ricerca antologica Parole e Segni, incontro della parola poetica con l’immagine grafica nel corso dei primi trent’anni del Novecento. Ha ricevuto il Premio «Città di Roma» (1986) per la narrativa inedita, il Premio «Chianciano» (1987) per la poesia opera prima e il Premio «Fregene» (1993). Lavora nel campo della promozione socio-culturale: sua l’iniziativa de «Il Cantiere», progetto di cultura rivolto ai giovani e alle loro problematiche con laboratori di espressione e conmnicazione. Dalla raccolta di poesie inedite in due sezioni, Dov’è il tuo canto e Bagaglio a mano, presentiamo queste tre sue poesie.
MONADI Cerchi sul mare, chiusi. L’onda sfiora il segno breve, ma non può violare la nostra solitudine, e la prora passa e non fende. Chiusi, la nostra essenza ci difende, cerchi sul mare. Siamo del mare, ma non siamo il mare. Il limite non cede anche se fugge fino all’orizzonte remoto, oltre ogni traccia della terra. Chiusi, la nostra essenza ci rinserra, cerchi sul mare. Aprile 1945 ALLODOLA Alla deserta tua pace il tremare nuovo nel pianto e nelle voci intorno e l’esitare che frastorna i gesti ostinati a soccorrerti - frammenti d’una speranza che non è più tua - ora filtrano appena, e già sei certa del passaggio piano, senza sgomento. Sento tra le mie mani la tua vita scorrere come sabbia di clessidra, trattenerla è impossibile e non tento. L’ora che ci divide batte ai polsi nel sangue inesorabili rintocchi, e io chiedo pietà per i tuoi nuovi occhi, e per l’attesa che li rischiara. Affrancata così dalle mortali rive, sciolti gli ormeggi, sei una traccia vivida in alto, un battere di ali che non cede alla livida foschia. Dio ti conduce verso un invisibile varco nel cielo aprendoti la via. l’allodola solare non avrà in sua allegrezza canto più spiegato e fermo della voce che ti trepida già in petto nel presagio dell’azzurro. P O E S I A Bernardo ALBANESE 26 Se il male ha vinto l’esile armatura del tuo coraggio e inerme ora ti accingi all’ignota fortuna del viaggio, forse il celeste approdo a cui tu spingi la forza delle tue pupille chiuse ma non cieche offre già la sua ventura. E un sole d’altro cielo forse penetra al di là dell’affanno, oltre lo strazio ultimo che ti offese, una pietà simile a questa delle mani tese lievi che ricompongono il tuo corpo sul limitare dell’eternità. E oggi l’estremo suono del tuo riso disperso è ancora qui, vibra impigliato in questo frangersi d’acque, e il riflesso del tuo volto specchiato ancora oscilla, iride tra il sommerso capelvenere. Al di là della cenere, resiste un’impronta di te che non si arrende alla rovina, e il tempo non cancella, non insidia l’immagine futura. Per la memoria della vita triste che alla tua beatitudine fa velo forse di un’ombra ancora, ti scongiuro di non salire troppo alta nel cielo così che io possa ritrovarti domani. ottobre 1947
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