rivista 4-2005 - Sindacato Libero Scrittori Italiani

la piccola, un puntino bianco neppure indicato sulla
mappa del Novecento letterario italiano: tanto è vero
che non la degnano di menzione né Russo, né De
Robertis, né Pancrazi, né Cecchi (tanto tenero, invece,
con la Deledda). Quel raggio di sole, che illumina la
Casa agli occhi innocenti di un «lettore di provincia»,
nasce da una prontezza di giudizio, appresa dal giovane
milazzese, attento alla lezione di Renato Serra, suo
più vero e più profondo modello, nella fedeltà ad un
imperativo estetico elementare ed eccelso insieme:
«certificare l’autentico». Avviene così che un classico
della letteratura del Novecento italiano e non soltanto
italiano riceva la sua carta d’identità da un «lettore
di provincia», che legge per consiglio di una signora
(chi non ricorda l’ironia di Thovez a proposito delle
«belle signore»?) La casa sulla montagna e di seguito,
senza interruzione, le altre cose tutte della Lanza, dai
due volumi di versi, alle prose ascetiche e mistiche,
alle innumerevoli pagine sparse, e, per concessione
speciale, al Diario inedito, con annessi epistolari e
carteggi.
ha appena finito di laurearsi a Palermo
e quasi in parallelo a Messina nasce la
3.Pellegrino
rivista «Teoresi», che sin dal titolo rivela l’estro
di Vincenzo La Via, caposcuola fondatore, finanziatore
e direttore. Un modesto contributo alla rivista
proviene dal mecenatismo improvvisato della signora
Laura Lipari, italo-americana, vicinissima a Charles
Poletti, ma già dal secondo numero l’intero peso della
stampa cade su La Via, che provvederà ad acquistare
una piccola tipografia, vendendo l’argenteria. Perché
non ricordare questi «sprechi», fatti tutti insieme d’amore
e d’accordo, ognuno il suo? Attratti dall’indirizzo
del maestro, una scarsa dozzina di allievi e soci fondatori
aderisce: Pellegrino tra i primi, collegato con
Bartolone e Mercadante, che hanno già assunto la
redazione.
Per un più attento richiamo e rispetto alla verità dei
fatti, bisogna precisare che La Via non cerca, ma
viene cercato. Bussa alla sua porta un discepolo sconosciuto,
universitario al primo anno, che lo ha letto e
si è internato nel suo pensiero. Mi riceve - quel discepolo
sono io - per i buoni uffici di Franco Antonio
Cusimano e di padre Stracquadaini. Siamo nel 1945,
in una luminosa mattinata di marzo, tra le macerie di
una città distrutta, dove La Via è tornato per riprendere
le sue lezioni al magistero e farsi trovare al suo
posto di responsabilità nella scuola, malgrado gli
estremi disagi: alloggi di fortuna, mercato nero, rovine
materiali e morali.
Da quale convergenza nasce non tanto l’idea della
rivista, che La Via cova già da tempo, titolo incluso,
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quanto la decisione di partire col numero zero, sulla
quale si forma, si organizza, si anima e si costituisce,
come già fattiva da anni, la scuola, con allievi, seguaci,
collaboratori, amici, sostenitori, ammiratori,
avversari? L’accordo di fondo matura inaspettato
nelle tre ore del primo dialogo tra maestro e discepolo.
Mi reco da La Via e mi trovo davanti per la prima
volta a un filosofo dal busto marmoreo ellenistico:
volto, dove l’antica nobiltà del signore normanno cede
interamente i suoi privilegi al lume «che vien dal sereno»;
e quella voce, eterea, come sono eteree le spirali
di fumo, che ne attraversano le onde, alimentate da
un sigaro toscano sempre acceso, e come incastrato in
una nicchia tra le labbra ingiallite.
La Via mi trattiene a colloquio per l’intera mattinata,
con discorsi che sono di filosofia, di filosofia idealistica
e di critica alla filosofia idealistica. Quando si è
fatto tardi gli rivelo il vero scopo della mia visita:
strappargli uno scritto, che figuri in apertura a un
giornale giovanile di poesia, letteratura e religione.
Non risponde negativamente. Chiede se altri, in
aggiunta a me, hanno letto qualche suo scritto. E fulmina
la proposta: «facciamo insieme, venite con me,
sono io a chiamarvi, chiamo lei e gli altri - mi dice i
loro nomi? -, bastano pochi volenterosi per una rivista
di filosofia, è una decisione, alla quale penso da tanto
tempo». I nomi erano: Bartolone, Pellegrino, Cusimano,
Cananzi, Catalfamo, don Talamo, salesiano.
Altri si sarebbero aggregati, da Reggio Calabria, da
Catania, chissà da dove. Anche da Aix-en-Provence.
Combinazione diversa e sommamente fortunata - così
tutti la giudicammo -, quella con Guido Ghersi, pronto
egli pure per conto suo.
Non si presenta come un salto nel buio, quella scelta
di La Via, che ha tutta l’aria di un reclutamento proselitistico,
e non è? Nella matricola poco meno che
ventenne, che sta davanti a La Via senza nessuna
pretesa, assoggettandosi anzi ad un esame severissimo
l’allievo c’è: abilitato, per dir così, al termine di un
dialogo franco, intenso, spinto in profondità (perché
avrebbe dovuto fare sconti, La Via?). Quel ragazzo ce
l’ha fatta, ha attraversato la munitissima soglia di
dottrine speculative, con le quali si è o non si è in
grado di stabilire un contatto valido, per poi passarle
da parte a parte. La Via nulla aggiunge e nulla toglie
alla verità, nel dichiarare a quello sconosciuto, che
potrebbe sparire nel nulla, da dove è venuto: «Lei ha
capito il mio pensiero come nessuno finora». Parole
che fecero testo e che fecero stato sia per il maestro
che per il discepolo. Avevo comprato due libri di La
Via, in edizione D’Anna, sulle bancarelle. Li avevo
letti come libri su Gentile, il principio d’immanenza,
la crisi dell’idealismo, senza le notizie biografiche che