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Per più di un anno, tutti i giorni tranne la domenica, ho vissuto nella sartoria
di mio zio. Sembrava la soluzione più ragionevole per occupare il tempo senza
affaticarsi. Il dottore aveva detto che per un po’ non dovevo fare niente.
Non ero proprio malato. Ero un figlio della guerra, anemico e stanco. “Aria
buona, mangiare, dormire.” E un lungo periodo senza doveri: “Fategli fare
quello che gli piace”. Mi chiesero cosa mi piaceva.
Non lo sapevo, ma non volevo fare brutte figure. Risposi con la prima idea che mi
venne in mente: stare nella sartoria di zio Guglielmo. E così fu. Mentre i miei compagni
si preparavano per la licenza media, io non feci altro che guardare e ascoltare
quello che succedeva fra quelle quattro mura. E anche quando stavo a casa
continuavo a pensarci. Ogni giorno, per giustificare la fortuna di non frequentare
la scuola, mi dicevo che stavo andando a studiare l’umanità.
In quell’anno ho imparato che per non annoiarsi bisogna stare sempre attenti
ai particolari e confrontare continuamente tutto con tutto. È così che ci si rende
conto che si è circondati da misteri.
C’era un gruppetto d’uomini vicino all’angolo del vicolo.
Dario si accostò per guardare. Un tale stava facendo il gioco
delle tre carte sopra un ombrello aperto, assistito da un compare
che raccoglieva le puntate. L’uomo si faceva passare le
tre tavolette da una mano all’altra con grande rapidità scoprendo
di tanto in tanto la vincente. In prima fila, un sergente
maggiore dell’Aeronautica si voltò e disse: - Non spingete,
non si respira. - Il maresciallo che gli era accanto non
staccava gli occhi dalle tavolette che passavano sempre più
rapidamente tra quelle mani. L’uomo mostrò ancora una volta
la vincente e un attimo dopo arrestò il gioco, lasciando le
tavolette allineate l’una accanto all’altra, identiche sul nero
dell’ombrello. Il maresciallo allungò una mano e ne toccò
una col dito (anche Dario, chiunque avrebbe detto che era
quella): l’uomo la voltò naturalmente non era.
Il sergente prese il maresciallo per un braccio. - Andiamo, -
disse. - Aspetta. Questa volta è l’ultima sul serio.
- Vieni via, - insistè il sergente. – Ti farai fregare fino all’ultima
lira. - chi frega! – fece l’uomo, offeso, - chi frega!
C’era appena una sfumatura di aggressione, nella voce: non
voleva mettersi a litigare con nessuno, e meno che mai con
un militare. - Accettate duecento? - disse il maresciallo cavandole
dal portafogli. Il compare le prese.
L’uomo aveva appena ricominciato a maneggiare le tavolette
– pareva proprio un prestigiatore - quando s’udì un passo
affrettato in fondo al vicolo. L’uomo alzò gli occhi, raccolse
le tavolette e richiuse di colpo l’ombrello. – Scusate, - disse
il compare restituendo le duecento lire al maresciallo.