nostro lunedì - Regione Marche - Cultura

Altri Editori
Non so quale delle tre ville ben dislocate, che quasi
si specchiano una nell’altra, sia la più antica: direi la
nostra villa Aurora. Tutte e tre hanno un portichetto
sormontato da un lungo balcone centrale al primo e
unico piano; e una vasca nel giardino che poi le abbraccia
confondendosi con una folta alberata a tergo,
a protezione dai venti marini.
Questo è ciò che emerge dalla sommità delle colline che
non sono della stessa altezza. Da quella dei Grada, dominante
una rientranza della costa sul mare, bisogna salire
per raggiungere villa Aurora, che invece sporge; e da
questa si deve scendere a villa Rava, posta su un’altra rientranza,
in simmetria con quella dei Grada. Essendo la
62
nostra collina più larga, la strada vi compie un’ampia
curva che costeggia il giardino antistante.
Tra la città e il porto c’è il macello.
È una costruzione grande, compatta,
pitturata in rosso cupo col
sangue degli animali uccisi. Dietro
le inferriate delle finestre si vedono
file di corna come dietro i luminelli
di un carro bestiame.
Sul muro di cinta una plebaglia
dai capelli lanosi e dalle braccia
tatuate, ha tracciato col catrame
teste da morto, pupazzi che vorrebbero
essere donne nude, mostruosi
simboli carnali, commentati
da frasi piene di una sediziosità
così scurrile che persino gli
errori ortografici hanno là dentro
qualcosa di degradante, e sono
come le pustole delle parole.
Quando arrivano i drappelli di bestiame,
l’improvviso odore del
mare li inebria; scalpitano, abboccano
l’aria, stirano le zampe ,
scoprono le gengive rosa, e muggono
di felicità insieme alle sirene
dei piroscafi. Passano il cancello
cantando, con il loro candore dei
martiri che entravano nel Colosseo
incontro ai leoni.