Impatto Magazine: Gli indici statistici // N. #9 // 2 dicembre 2014

Feuilleton!
N.9 | 2 Dicembre 2014
Scale mobili
Inerzia dei movimenti.
per aria. Tutti i pendolari
ridono divertiti della cosa.
Tornando indietro, slitta
davanti a me chiedendomi se
io sarei capace di fare quel che
mi sta dimostrando. Trova la
risposta da sola: è negativa. La
paura mi impedisce di
guardare oltre. La prendo
come una sfida e mi metto in
gioco. Vinco l’imbarazzo e
provo a staccare l’obliteratrice.
Non riesco perché non appena
la sfioro assume le sembianze
di una fontana dalla quale
sgorga panna montata che
lentamente crea un fiume
bianco nel vagone.
Continuando a ripetermi che
non ne sono capace, la
vecchina stacca un altro
sedile. Colpita nell’orgoglio,
provo a staccarne uno sul
quale è seduto un uomo in
giacca e cravatta di peso
importante. Di nuovo non
riesco: si è trasformato in un
rinoceronte. La gente intorno
ride, nessuno si spaventa
tranne me. Si, ho paura, è la
verità. Decido di staccare la
musica ma quando porto le
mani alle cuffiette mi accorgo
che non ci sono più. Sono
diventate un’estensione del
mio corpo. Al posto delle
orecchie ho delle casse stereo
di forma circolare. Mentre
osservo la vecchina che urla e
continua a staccare altri sedili
stranamente inoccupati,
perdo la capacità di chiederle
da dove trova tanta forza.
Improvvisamente, il fiume di
panna si fa più profondo. Dai
finestrini sta entrando acqua.
I passeggeri, restano inermi,
osservano ma non protestano
contro un treno che non ha
ancora aperto le porte ad una
fermata. L’acqua ha quasi
riempito l’intero vagone,
eppure la vecchina sembra
non perdere la potenza nelle
braccia e continua ad urlare
senza nemmeno affogare.
Temo che questa sia invece la
mia sorte. Realizzo che non
arriverò mai al mio
appuntamento. Sperando che
le cose cambino, provo a
staccare un sedile. Mi preparo:
pancia in dentro, addome
contratto, sento che le vene
nelle tempie stanno per
scoppiare. L’acqua mi è
nemica. Voglio vincere la
paura. Mentre sto per farcela,
l’arzilla donna salta verso di
me cingendomi la vita: mi
aiuta a staccare il sedile. Ci
riesco. Mi chiede di lanciarlo
verso la porta che delimita il
vagone dove ci troviamo con
quello successivo. Effettuo il
lancio : il sedile va dritto verso
quel che ho preso di mira. Non
si rompe. Ci passa attraverso
trasformando la porta nella
serratura di una chiave.
Comincio a nuotare nel
vagone allagato. Il cielo
arancione inizia a versare
lacrime turchesi. Mi volto, mi
guardo intorno: la vecchina è
lontana da me. Riesco a
sentire la sua voce: mi grida
«Indaco è il tuo colore».
Agito le braccia e le gambe
come una rana tentando di
raggiungerla. Ha ripreso a
staccare i sedili. La calma
degli altri passeggeri mi
genera ansia. Il suono della
sua voce è così acuto da
stimolare il battito cardiaco.
Quando sono abbastanza
vicina le nostre mani si
legano. Guida anche me. Tutte
le porte del vagone hanno
preso le sembianze di una
serratura. L’acqua ci passa
attraverso liberando così il
vagone. Tira la mia borsa. La
apre tirando fuori il vassoio di
pastarelle. Eliminando la
carta ormai bagnata, le prende
una ad una e le lancia sui
passeggeri. Sfogliatelle,
crostatine e babà si fanno
cappelli. Nonostante ciò,
restano inermi. La vecchina,
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