Impatto Magazine: Gli indici statistici // N. #9 // 2 dicembre 2014

essere di ferro.
Lentamente tutto torna
alla normalità. Sono sola
in quel vagone. Il treno
comincia a fermarsi
stazione dopo stazione.
Metto le mani in tasca:
cerco l’orologio. Sono
curiosa di sapere che ora
è. Le luci nel vagone si
spengono. È buio.
L’unica luce che scorgo è
quella dei raggi del sole
che provano ad entrare
tunnel dopo tunnel. Le
porte hanno ancora le
sembianze di una
serratura gigante. Le
oltrepasso. Mi accorgo
che ci sono delle persone.
Sono statue di gesso
dallo sguardo amorfo e
senza vita. Sono l’unica
alla quale batte il cuore.
Non c’è più nessuno.
Nemmeno il mondo c’è.
Ci sono soltanto io. È la
resa dei conti finale.
Porte - il capotreno fischia
e il viaggio ha subito inizio.
Guardo fuori. Il treno è in
una galleria. C’è pietra
intorno e non c’è via
d’uscita. Mi guardo intorno.
Mi volto. Dietro di me tutto
è in miniatura. Mi spavento
e inizio ad andare veloce.
Vedo una luce provenire
dall’ esterno. Non mi
sembra il sole. Mi affaccio al
finestrino. Il treno sta
prendendo colore, si sta
velocemente vestendo di
toni psichedelici, quasi
sembra virtuale. Le persone
sono tornate vive.
Improvvisamente si alzano
tutti. Odo in lontananza
applausi e fischi. Al centro
trovo la vecchina con in
mano una busta dalla quale
tira fuori mele rosse che
rotolano sul pavimento
gommoso. Saranno
all’incirca più di un
centinaio di mele.
Lentamente i passeggeri si
mettono in fila davanti a lei
ballando la samba e
schioccando le dita sul
percorso tracciato dai frutti
del peccato. Sento dentro di
me una musica che parte.
Mi volto e vedo un’altra fila
di passeggeri. Come in una
catena di montaggio,
ognuno coreograficamente
si passa i miei dolci. Il
penultimo della fila li
poggia uno ad uno sul capo
prima di riporli nel vassoio
di cartone che non è più
bagnato. Quando l’ultimo
pasticcino ha concluso la
coreografia, tutti i
passeggeri si uniscono in un
trenino di festa che si
muove lungo tutto il
vagone. Avanzano verso di
me. È il mio pensiero che li
dirige. Passato e presente
stanno per scontrarsi. Io al
centro. Hanno il potere
schiacciarmi. A me la scelta.
Urlo e tutto si ferma. Le
porte del treno si aprono.
Mi volto. Non c’è più
nessuno. Le due file sono
sparite. Intravedo il nome
di una stazione: la vecchina
scende. Mi affaccio di
nuovo al finestrino: il treno
è, di nuovo, il freddo
prodotto di un progetto
ferroviario. Il mio volto è
riflesso nel vetro: un paio
di orecchini di perla
adornano i miei lobi
insieme alle cuffiette. Una
nuova fermata: il bambino
con il libro indaco, mano
nella mano con la sua
mamma, scende. Ci vuole
ancora un po’ affinché
giunga anche il mio turno.
Edifici, campi di grano,
laghi e strade sembrano
scarabocchi di velocità fino
a quando non assumono
l’aspetto che tutti
conosciamo quando anche
il folle giullare delle calze
conclude il suo viaggio.
Una mela che rotola sul
pavimento accompagna la
mia attesa. I suoni
dell’Africa annunciano la
mia destinazione. Le porte
impiegano qualche minuto
per aprirsi. Si fondono e si
trasformano di nuovo in
una grande serratura fino
ad aprirsi. Mi diramano
qualche scalino che solco
quasi con dispiacere. Non
ho più paura.
Surreale - tutto si
trasforma all’interno.
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