O grande ditador - Fonoteca Municipal de Lisboa

As vozes interiores de M
Uma modista, uma Espanha descosida numa Europa rota, e um livro, “O Tempo entre Costuras”,
quase sem tempo agora, nem para autógrafos. E tudo numa dúzia e tal de meses, um fenómeno.
menos importante do que as pessoas dela, contada a quente, entre Tetuán, Madrid
Livros
Maria Dueñas é uma estreante
na ficção: até escrever “O Tempo
entre Costuras” e se
transformar num sucesso
transatlãntico (mais de meio
milhão de livros vendidos em
20 países e 12 línguas
diferentes), era apenas uma
filóloga da Universidade de
Múrcia
24 • Sexta-feira 5 Novembro 2010 • Ípsilon
Até há um ano e picos, Maria Dueñas
era só uma filóloga da Universidade
de Múrcia, virada para os livros dos
outros. Foi em 2009. Agora tem milhares
de pessoas viradas para o livro
dela, uma história de aventuras e desventuras
e um fenómeno de vendas
que gosta de ver como um golpe da
“sorte”.
“O Tempo entre Costuras” (Porto
Editora), que obrigou a novíssima
escritora espanhola a uma roda-viva
de sessões de lançamento dos dois
lados do Atlântico – uma delas há dias
em Lisboa, quando conversou connosco
–, é o reencontro com Tetuán,
a antiga capital do Marrocos Espanhol,
nome tão frequente nas conversas
da família como esquecido nas
memórias do seu país. Daí a ideia.
“Para mim ouvir o nome da cidade
era uma coisa natural. Mas a seguir
dei-me conta de que para o resto das
pessoas não era tão comum. Uma parte
da nossa história está muito esquecida”,
diz, sem ar de queixa, porque
o que quis foi resgatar uma cidade
“onde, a meias com os militares, borbulhava
também uma sociedade como
qualquer outra”. Resultado: um
“boom” de vendas, desde que uma
editora (a Temas de Hoy) imprimiu
timidamente uns 3.500 exemplares,
para ver o que dava. O que deu já vai
em mais de meio milhão de livros vendidos
em 20 países e 12 traduções, e
fez a autora deixar por instantes a academia
e os livros dos outros.
“Prefiro pensar que tudo isto foi
um golpe de sorte”, diz, a sorrir, confrontada
com o facto de estar a beliscar
tiragens como as de Pérez-Reverte,
que o “El País” considerou o escritor
mais completo da língua
castelhana.
Um saltinho à história, que na edição
portuguesa tem 628 páginas. Sira
cresce num bairro pobre de Madrid,
a costurar, a alinhavar, a pespontar,
entre linhas, botões, e pachorrentos
gatos ao sol, pois ainda não se ouve
Primo de Rivera nem chegou 1936. Um
dia troca um rapaz generoso por outro
de brilhantina, que a deixa, em Marrocos,
abandonada, roubada e cravada
de dívidas. E com um bebé que não
nascerá. Refaz a vida em Tetuán, onde
se torna uma estilista de referência
e amiga da inglesa Rosalinda,
que a convence a voltar à capital
espanhola e a espiar para os serviços
secretos britânicos – acabara
a guerra civil e começava a
mundial, e era preciso evitar
que a Espanha se voltasse para
Hitler, a quem Franco, como
se sabe, devia favores. A aventura
também passa pelo antigo
Hotel do Parque, no Estoril,
nesse tempo cheio de
gente de gabardinas de golas
levantadas. No fim, depois de
escapar a um atentado congeminado
por um português, o
Silva, amigo do volfrâmio da
Panasqueira e dos alemães, e de