O Ateneu - Unama

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energia moça da câmara temporária, médicos celebrizados por façanhas cirúrgicas,
ou simplesmente pela vivissecção recíproca de mazelas em pleno logradouro
público dos “a pedidos”.
Havia jornalistas, literatos, pintores, compositores; entre as senhoras,
acumuladas principalmente nas bancadas especiais, distinguiam-se perfis soberbos
de rainha em toda a eflorescência da formosura, que a claridade branda do lugar
vaporizava idealmente; havia ostentações de pedraria e vestuários que
impressionavam; havia juventudes de lábios e de olhar enervantes ou arrebatadores,
morenas, forçando magicamente o torpor da sesta sensual sob a carícia opressora
de um pequenino pé vitorioso, louras convidando a um enlace de transporte a
nuvem, mais alto! ao retiro etéreo onde vivem amor as estrelas duplas... Nada disso
era o grande atrativo, nada conseguia altear-se para nós um palmo na perspectiva
geral da multidão; o nosso grande cuidado era o poeta, “o poeta!” murmurava o
colégio, uns à procura, outros indicando. Era aquele de pé, mão ao quadril,
vistosamente, no palanque do professorado, entornando para as duas bandas, sobre
as pessoas mais próximas, uma profusão assombrosa de suíças.
Dentre as suíças, como um gorjeio do bosque, saia um belo nariz alexandrino
de dois hemistíquios, artisticamente longo, disfarçando o cavalete da cesura, tal qual
os da última moda no Parnaso. À raiz do poético apêndice brilhavam dois olhos
vivíssimos, redondos, de coruja, como os de Minerva. Tão vivos ao fundo das órbitas
cavas, que bem se percebia ali como deve brilhar o fundo na fisionomia da estrofe.
O grande Dr. Ícaro de Nascimento! Vinha ao Ateneu exclusivamente para declamar
uma poesia famosa, que havia algum tempo era o sucesso obrigado das festas
escolares do Rio: O Mestre. Logo depois dos prêmios, teve a palavra.
Durante meia hora houve uma coisa estranha: uma convulsão angustiosa de
barbas no espaço. Crescente. Desapareceu o poeta, desapareceu o palanque,
encheu-se o anfiteatro, foi-se o trono com a Alteza Regente, a longa mesa com
Aristarco e o Exmo. do império, enovelaram-se as arquibancadas, desapareceu tudo
numa expansão incalculável de suíças, jubileu de queixos. Ninguém mais se via,
nada mais, no caos tormentoso de pêlos, onde uma voz passava atroadora, carga
tremenda de esquadrões pela noite espessa, calcando versos como patadas,
esmagando, rompendo avante.
Até que tornamos a ver o nariz. Acalmaram pouco a pouco as barbas.
Recolheram-se como uma inundação que se retira. Estava acabada a poesia.
Ninguém percebeu palavra do berreiro, porém a impressão foi formidável.
Depois de uma parte de concerto, que foi como descanso reparador,
seguiu-se a oferta do basto. Teve a palavra o Professor Venâncio.
Aristarco, na grande mesa, sofreu o segundo abalo de terror daquela
solenidade. Fez um esforço, preparou-se. É preciso às vezes tanta bravura para
arrostar o encômio face a face, como as agressões. A própria vaidade acovarda-se.
Venâncio ia falar: coragem! A oscilação do turíbulo pode fazer enjôo. Ele receava
uma coisa que talvez seja a enxaqueca dos deuses: tonturas do muito incenso.
Gostava do elogio, imensamente. Mas o Venâncio. era demais. E ali, diante daquele
mundo! Não importa! Viva o heroísmo.
Era conveniente postar-se em atitude severa bastante e olímpica, para
corresponder à glorificação de Venâncio. Pronto.
O orador acumulou paciente todos os epítetos de engrandecimento, desde o
raro metal da sinceridade até o cobre dútil, cantante das adulações. Fundiu a mistura
numa fogueira de calorosas ênfases, e sobre a massa bateu como um ciclope,
longamente, até acentuar a imagem monumental do diretor.
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