O Ateneu - Unama

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o Barbalho e o Sanches, como podia da afeição do Alves desterrar-me uma légua.
Dependia tudo do adiantamento.
Como compensação destas desvantagens havia os telégrafos e a
correspondência de mão em mão. Os fios telegráficos eram da melhor linha de
Alexandre 80, sutilíssimos e fortes, acomodados sob a tábua das carteiras, mantidas
por alças de alfinete. Em férias desarmavam-se. Dois amigos interessados em
comunicar-se estabeleciam o aparelho; a cada extremidade, um alfabeto em fita de
papel e um ponteiro amarrado ao fio; legitimo Capanema. Tantas as linhas, que as
carteiras vistas de baixo apresentavam a configuração agradável de citaras
encordoadas, tantas, que às vezes emaranhava-se o serviço e desafinava a citara
dos recadinhos em harpa de carcamano.
Havia o gênio inventivo no Ateneu, esperanças de riqueza, por alguma
descoberta milagrosa que o acaso deparasse à maneira do pomo de Newton.
Ocorre-me um perspicaz que contava fazer fortuna com um privilégio para explorar
ouro nos dentes chumbados dos cadáveres, uma mina! Foi assim a invenção
malfadada do telégrafo-martelinho. Tantas pancadinhas, tal letra; tantas mais, tantas
menos, tais outras. Os inventores achavam no sistema dos sinais escritos a
desvantagem de não servir à noite. O elemento base desta reforma era uma confiança
absoluta na surdez dos inspetores; aventuroso fundamento, como se provou.
As primeiras pancadinhas passaram; apenas os estudantes mais próximos
sorriam disfarçando. Mas o martelinho continuou a funcionar e ganhou coragem. No
silêncio da sala, gotejavam as pancadas, miúdas, como o debicar de um pintainho
no soalho.
No alto da tribuna, o Silvino coçou a orelha e ficou atento; começava a
implicar com aquilo. Silêncio... silêncio, e as pancadinhas de vez em quando.
Foi o diabo. Inesperadamente precipitou-se do alto assento como um abutre,
e com a finura do oficio foi cair justo sobre o melhor de um despacho. Seguiu-se a
devastação. Examinando a carteira, descobriu a rede considerável dos outros
telégrafos. Foi tudo raso. Brutal como a fúria, implacável como a guerra — oh Havas!
— o Silvino não nos deixou um fio, um só fio ao novelo das correspondências! De
carteira em carteira, por entre pragas, arrancou, arrebentou, destruiu tudo, o
vândalo, como se não fosse o fio telegráfico listrando os céus a pauta larga dos
hinos do progresso e a nossa imitação modesta uma homenagem ao século.
A violência não fez mais que aumentar o tráfego dos bilhetinhos e suspender
temporariamente a telegrafia.
De mão em mão como as epístolas, corriam os periódicos manuscritos e os
romances proibidos. Os periódicos levavam pelos bancos a troça mordaz, aos
colegas, aos professores, aos bedéis: mesmo a pilhéria blasfema contra Aristarco,
uma temeridade. Os romances, enredados de atribulações febricitantes, atraindo no
descritivo, chocantes no desenlace, alguns temperados de grosseira sensualidade,
animavam na imaginação panoramas ideados da vida exterior, quando não há mais
compêndios, as lutas pelo dinheiro e pelo amor, o ingresso nos salões, o êxito da
diplomacia entre duquesas, a festejada bravura dos duelos, o pundonor de espada à
cinta; ou então o drama das paixões ásperas, tormentos de um peito malsinado e
sublime sobre um cenário sujo de bodega, entre vômitos de mau vinho e palavradas
de barregã sem preço.
Com a proximidade das férias de ano, tudo desaparecia. O aborrecimento
imperava.
A impaciência da expectativa de livramento fazia intolerável a reclusão dos
últimos dias.
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