O Ateneu - Unama

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Não posso atear toda a retórica de chamas que ali correu sobre Pentápolis.
Fica uma amostra do enxofre.
Isto, porém, era um começo. Conduzidos pelos inspetores, saíram os doze como
uma leva de convictos para o gabinete do diretor, onde deviam ser literalmente
seviciados, segundo a praxe da justiça do arbítrio.
Consta que houve mesmo pancada de rijo. Os condenados negaram, depois.
Em todo caso, era de efeito o simples consta, engrandecido pela refração nebulosa
do boato.
Concluída a chamada dos indiciados, a sala inteira respirou desafogo. No
recreio, a rapaziada dispersou-se com gritos festivos.
Franco, sobretudo, estava de um contentamento nunca visto. Casualmente
em liberdade, por não ter havido leitura das notas, fazia da circunstância uma pirraça
contra o Silvino: “Eu é que sou o mau”, repetia andando à roda, “eu é que sou o
bandalho, a peste do colégio!... O mal sou eu só!...” Silvino foi gradualmente
perdendo a paciência. Atirou-se por fim ao Franco, desesperado, lançou-o à terra,
meteu-lhe os pés. Alguns rapazes protestaram com gritos, Silvino ameaçou.
Fogosos da exaltação desordeira do passeio da véspera, que por momentos
dominara o terror do processo, reuniram-se em massa contra o Silvino. O inspetor
salvou a força moral refugiando-se no alto da escada e fazendo de cima trejeitos
enérgicos com a carteira e o lápis.
À tardinha, em nome do diretor, foram convocados a castigo os cabeças do
motim.
Eu no meio. Fomos alinhados vinte e tantos no corredor que partia do
refeitório. Na qualidade de presos políticos, vitimas de generosa sedição, não nos
vexava a penitência. Uns conversavam gracejando, outros sentavam-se no soalho.
Junto de mim ficava um armário dos aparelhos escolares, revestindo-se a vidraça de
uma tela protetora de metal. Através do arame, na última luz vespertina, eu espiava
lá dentro os queridos planetas de vago brilho, como a noite encarcerada ainda.
Por trás do armário, havia uma porta. Conversavam do outro lado, na sala das
visitas, Aristarco e o guarda-livros. Chegavam-me palavras perdidas “... De boa
família dois, um descrédito! Vão pensar... Expulsar não é corrigir... Isto é o menos;
não há gratuitos?... Sim, sim. Quanto a mim... desagradável sempre riscar... borra a
escrita... Em suma... mocidade...”
Acabavam de acender a iluminação do Ateneu.
Decididamente, era um dia nefasto. Do corredor, ouvimos enorme barulho no
pátio. Recomeçavam as vaias. Protegidos pela noite, mostravam-se mais
alvoroçados os rapazes. Era um tumulto indescritível, vozear de populaça em
revolta, silvos, brados, injúrias, em que os gritos estrídulos dos pequenos
destacavam-se como arestas da massa confusa de clamores.
Os inspetores chegaram aterrados a procurar o diretor, mostrando a cara
salpicada de verrugas vermelhas. Adivinhei. Era a revolução da goiabada! Uma
velha queixa.
A comida do Ateneu não era péssima.
O razoável para algumas centenas de tolinhos. Possuía mesmo o condimento
indispensado das moscas, um regalo. Mas aborrecia a impertinência insistida de
certos pratos. Uma epidemia, por exemplo, de fígados guisados, o ano todo!
Ultimamente, havia três meses, a goiabada mole de bananas, manufatura
econômica do despenseiro.
Aristarco empalideceu de despeito. Visava-o diretamente a desaforada
insurreição. E isto no mesmo dia em que fizera espetáculo da justiça tremenda. Não
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