O Ateneu - Unama

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Quando o pobre-diabo pôde tomar pé, manietado, amarrado de mil maneiras
por cintas de couro, como as múmias no envoltório de tiras, acercou-se dele o
Silvino e o agrediu covardemente com sermão de moral.
Era criminoso, dizia-se. De que crime? Dentro de alguns momentos o colégio
inteiro o sabia.
O homem da faca era um dos jardineiros do Ateneu. Durante o jantar
enfrentara-se de razões com um criado da casa de Aristarco e o matara. Havia
algum tempo que disputavam os dois a primazia no coração de Ângela uma terrível
pendência. O criado de Aristarco julgava-se na legítima posse desse escrínio de
afetos, pela convivência ao lado da bela, consorciados maritalmente na intimidade
dos alguidares, onde as mãos se confundiam como as louças ou na sociedade
afetuosa do serviço dos aposentos do diretor e da senhora, permutando entre si
dichotes açucarados, à flagelação dos tapetes.
O jardineiro, patrício da camareira, dava por si a razão de nacionalidade, o
fato de haverem chegado à América na mesma turma de imigrantes e uma autuação
completa de juramentos idôneos da sedutora.
Levados a tal aperto os nós da paixão não se desatam; cortam-se. O jardineiro
cortou. Por mor azedume da situação, dizem que Ângela de parte a parte estimulava
os adversários declarando a cada um por sua vez preferi-lo exclusivamente.
Confiado o assassino aos urbanos, tornou-se a vitima o objeto das atenções.
Era este um rapagão de trinta anos, pardo e simpático. O assassino era mais
escuro, espécie de andaluz de touradas, baixo, sólido, grosso como um cepo de
açougue.
Apenas desapareceu o criminoso, o colégio inteiro assaltou a escada,
desejosos de ver o assassinado À porta do refeitório, porém, Aristarco despachou:
“não têm que ver!” Ao mesmo tempo a sineta importuna badalava chamando à
forma. O Professor Bataillard, de branco, no cinturão vermelho, apareceu ao lado do
diretor. Os rapazes morderam-se de raiva. E não houve nunca no mundo dois
superiores mais odiados.
Mas a teia da disciplina tinha malhas de maior largura. Alguns rapazes
acharam meio de se esgueirar até à copa, e eu também com eles.
Desde muito, andava querendo ver um cadáver, espetáculo real, de mãos
contraídas, revirados beiços. As cartas iconográficas de parede deixavam-me
impassível, com as estampas teóricas de cérebros a descoberto, globos oculares
exorbitados, ventres golpeados em abas, mostrando vísceras, figuras humanas de
pé, descansando a um quadril, movendo a supinação num jeito de complacência
passiva, esfolados para que lhes víssemos as veias, modelos vivos da ciência em
pose de suplício, constância de brâmane, como à espera que houvéssemos
aprendido de cor a circunvolução do sangue, para vestir de novo a pele e os
músculos deslocados. Não me bastava.
Nos grandes armários havia melhor: peças anatômicas de massa, sangrando
verniz vermelho, legitima hemorragia; corações enormes, latejantes, úmidos à vista,
mas que se destampavam como terrinas; olhos de ciclope, arrancados, que pareciam
viver ainda estranhamente a vida solitária e inútil da visão; mas olhos que se abriam
como formas de projéteis de entrudo Mas eu queria a realidade. a morte ao vivo.
Lembrava-me de ter visto um anjinho, entre velas no caixão agaloado,
simples carinha amarelenta, sombreada de azul em nódoas dispersas, em mãos
crispadas numa fita, cobrindo-se de flores a imobilidade do último sono. Vira ainda
uma velha, na essa elevada, uma opulenta velha que morrera sem herdeiros. Ao
redor, choravam muito as tochas pranto de cera cor de mel, inconsoláveis,
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