O Ateneu - Unama

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achava aquilo justo e baixava a cabeça. A opinião é um adversário infernal que
conta com a cumplicidade, enfim, da própria vitima.
Com exceção dos privilegiados, os vigilantes, os amigos do peito, os que
dormiam à sombra de uma reputação habilmente arranjada por um justo conchavo
de trabalho e cativante doçura, havia para todos uma expectativa de terror antes da
leitura das notas. O livro era um mistério.
À medida que se desenrolava a gazetilha, as ânsias iam serenando. Os
vitimados fugiam, acabrunhados de vergonha, oprimidos sob o castigo incalculável
de trezentas carinhas de ironia superior ou compaixão de ultraje. Passavam junto de
Aristarco ao sair para a tarefa penal de escrita. O diretor, arrepiando uma das
cóleras olímpicas que de um momento para outro sabia fabricar, descarregava com
o livro às costas do condenado, agravante de injúria e escárnio à pena de
difamação. O desgraçado sumia-se no corredor, cambaleando.
Quando a coisa não dava para cóleras, Aristarco limitava-se a sublinhar com
uma ponderação qualquer a sentença catedrática; ora uma exclamativa de espanto,
ora uma ameaça, ora um insulto vivo e breve, ora um conselho amortalhado em
fúnebre dó.
Às vezes enlaçava com dois dedos o menino pela nuca e o voltava, fremente
e submisso, para o colégio atento, oferecendo-o às bofetadas da opinião: “Vejam
esta cara!...”
A criança, lívida, fechava os olhos.
Em compensação, não havia expressa mente punições corporais.
O Professor Mânlio, sempre considerando a recomendação, polpou-me
longamente ao castigo formidável das partes. Perdeu por fim a paciência e fulminoume.
No dia seguinte ao almoço, amargava eu, sem açúcar que me bastasse, o
resto do café quinado da expectativa (porque Mânlio tinha-me prevenido), quando
ouvi Aristarco, alargando pausas dramáticas de comoção, ler, claro, severo: “O Sr.
Sérgio tem degenerado...”
Eu havia figurado já na gazetilha do Ateneu com algumas notas de louvor;
guardou-se a sensação para a nota má. O diretor olhou-me sombrio.
No fundo do silêncio comum do refeitório, cavou-se um silêncio mais fundo, como
um poço depois de um abismo. Senti-me devorado por este silêncio hiante. A
congregação justiceira dos colegas voltou-se para mim, contra mim. Os vizinhos de
lagar à mesa afastaram-se dos dois lados, para que eu melhor fosse visto. De longe,
da copa, chegava um ruído argentino, horrível, de colheres à lavagem; os
tamarineiros no parque ciciavam ao vento.
Aristarco foi clemente. Era a primeira vez, perdoou.
A pior hipótese do sistema do pelourinho era quando o estudante ganhava o
calo da habitualidade, um assassinato do pudor, como sucedia com o Franco.
Dias depois da terrível nota, voltava eu a figurar com outra má, menos
filosoficamente redigida, porém agravada de reincidência. Aristarco não perdoou mais.
Houve ainda terceira, quarta, por diante. Cada uma delas doía-me intensamente;
contudo não me indignavam. Aquele sofrimento eu o desejava, na humildade devota
da minha disposição atual. Chorava à noite, em segredo, no dormitório; mas colhia as
lágrimas numa taça, como fazem os mártires das estampas bentas, e oferecia ao céu,
em remissão dos meus pobres pecados, com as notas más boiando.
No recreio, andava só e calado como um monge. Depois do Sanches não me
aproximava de nenhum colega, senão incidentemente, por palavras indispensáveis.
Rebelo tentou atrair-me; eu desviava. Sanches, rancoroso, perseguia-me como um
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