Revista Dr Plinio 64

No julgamento,
São Tomás Morus
aparece como
um homem
completamente só;
todos votaram
a sua morte
distância ainda maior, o réu vai diminuindo
e se apagando.
Poder-se-ia desenvolver toda uma
teoria das distâncias, ligada ao porte,
ao tom da voz, à elevação do que
Morus diz, a convicção com que ele
fala e a dramaticidade do julgamento.
Um conteúdo dramático aumenta
a necessidade de distância. Pelo
contrário, se ele estivesse sendo julgado
por um crime passível de seis
meses de prisão, aquele espaço seria
ridículo. Para um homem prestes a
receber a pena de morte, é uma bela
distância, adequada ao ator, ao contexto
dentro do qual ele falava e ao
tema que estava sendo tratado.
“Bonum” e “verum”
separados do
“pulchrum”
O escritório do Cromwell, por
exemplo, é um pequeno porão onde
se faz a contabilidade do palácio,
sem nada da instalação digna de um
ministro de um grande reino.
Já na cena do processo, a fita decai
bruscamente. Dir-se-ia ter entrado
outro diretor, e todo o ambiente
— que é o objeto de nossa preocupação
— passa a ser sem graça, sem
interesse, enquanto, pelo contrário,
a parte de narração toma importância.
O filme torna-se mais teatro que
cinema, onde os diálogos primam sobre
os cenários e os jogos fisionômicos.
Os personagens são todos melados
e exagerados, como o Cromwell,
que representa de maneira demasiada
a traição e a brutalidade. Há uma
coerência, sim, entre o físico dele e a
sua oratória de acusação. A voz é
vulgarmente sonora, ou melhor, sonoramente
vulgar.
A cadeira de São Tomás Morus
está colocada a uma bonita distância
dos três dignitários, assentados sob
um dossel e um vitral. O problema
distância reveste-se de uma importância
peculiar, porque confere a verdadeira
dimensão à solenidade da
cena. Quanto maior a distância, mais
grave é a situação do réu, maior a imponência,
e tanto mais a cena ganha
em esplendor. Mas, passando-se dessa
medida imponderável — toda ela
dependendo de senso — para uma
Aí nos deparamos com São Tomás
enquanto homem completamente só.
Ele discute com uma lógica tal que encosta
todos os seus acusadores na parede.
Em vários momentos, as pessoas
ficam sem saber o que dizer, e algumas
até começam a dar razão a ele. Porém,
no fim todos votam a sua morte.
Fica-me a lembrança do belo traje
do homem que traiu São Tomás Morus.
Tenho a impressão de que cada
povo possui um talento especial para
manusear determinada cor ou grupo
de cores. O francês, por exemplo, com
o bleu de roi, o ouro sobre azul. Os
ingleses, no meu entender, dominam
o verde. Em primeiro lugar, o dos
seus gramados, simplesmente fenomenais.
Eles plantam esmeraldas! E
tiveram a maestria de fazer jardins
bastante simples, imensos, às vezes
sem flores nem adornos, apenas o
verde. Mas, quem tem aquele verde,
tem também o direito e até o dever
de proceder assim.
E a beleza da vestimenta do traidor
está nos seus vários tons de verde,
combinando com a cor dos olhos dele
e o seu modo de ser. Ele é esbelto,
um pouco elegante de atitudes, vivo
e sabe movimentar-se de maneira a
tirar dos verdes todos os matizes possíveis.
É, de longe, o personagem mais
decorativo da cena inteira.
Agora, esse verde é posto intencionalmente
na roupa do traidor, para
acentuar o conflito entre o verum
e o bonum de um lado, e o pulchrum
de outro. É como um punhal que penetra
na carne para dividi-la. O espí-
19