Glashütten des Spätmittelalters im Isergebirge - Nemo

nur die Walen, und die alte Heimat Rübezahlens. Es gibt nichts Böseres als die Wälder! Es war Winter
1918, und ich kam auf den Schneeschuhen heim von Schreiberhau. Der Schnee ward mürbe, alles
Wachsen half nichts mehr; am Pferdelochwege packte es mich für fünf Minuten; ich stand, — das Stehen
tat so wohl, man ruht so gut aus — nach fünfzehn Kilometern Schneeschuh ruht man gerne aus. Ich
dachte: nur einmal sitzen dürfen! Nur für drei Minuten! — Ich hab‘ mich aufgerissen, und ich hab‘ dann
noch versucht, den kürzesten Weg quer über den Michelsbaudenplan zu nehmen. Da hinten verriet der
Wald mich! Wo die Spuren liefen, kam eine Blöße — auf der Blöße hatte es geweht, die Spur war fort —
ich fand sie nicht mehr wieder — ich bin zuletzt nur auf das Wolfsnest zu gefahren, und traf am hintersten
letzten Hause der Iser in das Dorf. Als ich zu Hause ankam, brach ich in der Tür zusammen; an meinen
Füßen war kein heiler Fetzen Haut geblieben; sie waren nur rohes Fleisch. Am andern Morgen aber
wachte ich auf, da heulte ein eisiger Schneesturm schon seit Stunden übers Dorf; er hätte den Müden ohne
Erbarmen meter¬hoch verweht. So ist der Wald.
Und er ist dennoch gut! Wenn man die letzten gebahnten Wege hinter sich gelassen hat, und nichts ist
mehr als die unendliche Weite über einem, ein Gipfelmeer vom Kemnitz- bis zum Wel¬schen Kamme, —
die letzten Bäume unter der sturmumtosten Höhe ducken sich, sie Weichen zurück, der Rücken des Berges
dehnt sich hoch, liegt tief im wilden Schwingel. Und dann kommt der Wind, ein sachter Wälderwind, und
er streicht hin durchs Gras; die dürren Halme singen eine klippende Melodie, und nichts ist da als die
unendliche süße Einsamkeit. Weit über das Land her fahren die Wolken: weiße Segelschiffe. Ihr Schatten
eilt an den blauenden Wälderrücken hin. An einem Hange quillt der Rauch von einem Feuer.
Wie gut es ist, dies alles einmal sehen zu dürfen! Wie gut es ist zu wissen, daß die Wälder sind und
sirrender Schwingel und die weißen weiten Wege, und die Zygänen spielen um ihre Rasenborde!
Fern — zwischen den Bäumen — leuchtet unten eine kleine Wiese. Ich weiß sie längst. Ich suchte sie ja
seit vielen Jahren, sie scheint von hier in einem freundlichen smaragdenen Grün, und mitten auf dieser
Wiese ist es wie ein Gärtchen. Ein wilder Garten —wie ihn manchmal die Gebirgler treffen, ihn einmal
treffen und in ihrem Leben nicht mehr wiederfinden; verhutzelte Äpfel stehen da, die zu Weihnachten erst
reifen. So sehe ich diesen Garten, drüben in den Bäumen, hundertmal. Wer aber hinabgeht, dem verwirren
sich alle Wege. Er geht und geht — und kommt doch niemals zu dem Garten. Und wird von diesem
Baume niemals einen Apfel pflücken.
Der Wald will seine letzten Märchen ganz für sich behalten.
Wie er die Menschen hält. Wer einmal seine Wasser trank, die eisigkühl und süß sind und nach
Wälderrauschen schmecken, der kommt sein Leben lang aus seinem Zwange nicht los. Und er vergeht vor
Heimweh, wenn er ausgetrieben wurde.
Und trotzdem ist er der strenge Zwingherr dieser Menschen. Er nährte sie wohl, denn er gab ihnen Arbeit:
Holzfällen und Holzrücken [das ist das Abfahren des gefällten auf den großen Hörnerschlitten. Im Walde
sichelten die Iserweiber auch das harte Gras, mit dem sie die Kühe sommers fütterten, denn das bissel
»Wiesewachs«, das ist das auf den Planen unterm Hause gedeihende Gras, blieb für den Winter, wurde im
Juli und August zu Heu gemacht; erst wenn das eingebracht war, wagten die Leute auszutreiben; da
läuteten die Herden, — jede Kuh trug ihre Schelle, und das »Weedooh« der Hirten füllte das dunkelgrüne
Tal, — bis sie hinaus und in den hohen Schwingel treiben durften. Der Wald war nicht nur Arbeitsort und
Futterstelle; er regelte auch ihre Zeit: das Frühjahr ging dann an, wenn sich zu Anfang Mai die
Wälderwege öffnen wollten — er schloß sie mit Schnee und Kälte, wenn Martini kam. Der Wald ging in
ihr Blut; er rüttelte sie erregend auf, wenn aus den Dickichten in der Dämmerung die Hirsche treten —Und
sie waren grausam, hart und böse wie der wilde Wald. Im Harrachsdorfer Wildzaun hielten sie einen
weißen Hirschen. Da sind drei von der Iser ausgegangen, ihn zu holen. Die Jäger sind aber stets auf ihrer
Hut gewesen; wie die drei Wilderer kamen, schossen sie den einen an. Wie die Ertappten nun nach Hause
fliehen wollten, da konnte der Schwerverwundete schließlich nicht mehr mit. Drauf spricht der eine von
den beiden, die ihn schleppen, zum zweiten: »Hör, du, Gustav! Geh du ein bissel vor!« Und wie sie sich
dann nach einem Weilchen wieder finden und dieser fragt: »Wo ist denn unser Kamerad?« — kriegt er zur
Antwort: »Der verrät uns weiter nicht.« Da hat er den Ange¬schossenen doch schnell totgemacht und hat
den Kopf beiseite —unter einen großen Wurf — begraben. Ein Wurf, das ist der Wurzelboden einer
ausgebrochenen Fichte, wenn sie den mit¬nimmt und wie einen Teller in die Höhe hält. Der mir das Stück
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