Zu viel Bürokratie - Caritas NRW

Alltagsgeschichte
Die Würde der Behörden ist unantastbar
Von Theodor Weißenborn
Im Fernsehen wurde über eine Musikerin, eine Violinistin,
berichtet, die, hochbetagt, ihre Wohnung hatte
räumen sollen und nach einer temperamentvollen
Auseinandersetzung mit ihrem Hauswirt laut gerichtsbeschluss
als „tobsüchtig“ in die Psychiatrie
eingewiesen worden war.
Die Behördenangestellten, die mit der Auflösung ihres
Hausstandes betraut waren, hatten offenbar nicht damit
gerechnet, dass sie je wieder aus der Klinik entlassen
werden würde, und hatten ihre gesamte Habe kurzerhand
auf die Straße zum Sperrmüll gestellt: außer altgedientem
Mobiliar vor allem Kartons mit Büchern,
Noten, Fotos, Briefen und persönlichen Aufzeichnungen,
kurz: das Unschätzbare, nicht Quantifizierbare, das
Inkommensurable.
Dann aber geschah das Unerhörte: Ein junger Arzt, der
die alte Dame in der Klinik untersucht hatte, erklärte
sie für gesund, attestierte ihr eine bemerkenswerte
Selbstkompetenz und Persönlichkeitsstärke, nannte
ihre Zornausbrüche situationsgerecht, völlig adäquat
und sozial zumutbar und sorgte für ihre umgehende
Entlassung.
Inzwischen war aber die Sperrmüllabfuhr dagewesen –
und der Schaden, der Verlust der gesamten persönlichen
Habe der alten Dame, war irreversibel. Man hatte der
Frau den Schlüssel zu ihrer – nunmehr leeren – Wohnung
zurückgegeben und ihr süßsäuerlich alles Gute
gewünscht.
Eine Woche später, nach neuerlicher Intervention des
Hauswirts, hatte man die Frau in ihrer Wohnung aufgesucht
und sie in der Toilette angetroffen. Sie habe keine
andere Sitzgelegenheit, hatte die Frau gesagt. Sie besaß
weder Bett noch Stuhl, noch Tisch und hatte, da sie auch
keine Gardinen mehr besaß, die Fensterscheiben mit
Zeitungen zugeklebt. Das sah (auch von außen) nicht
gut aus. So war sie erneut auffällig geworden. Zudem
hatte sie nichts gegessen, wollte auch keine Nahrung
zu sich nehmen – es sei ihr, so sagte sie, der Appetit
vergangen –, und folglich wurde sie erneut in die Klinik
gebracht.
Jetzt hatte man sie wieder da, wo man sie haben wollte,
und ihr weiteres Schicksal würde wiederum abhängen
vom austauschbaren Urteil launischer Ärzte, die je nach
Studiengang und Lehrmeinung zu unterschiedlichen
Diagnosen und Prognosen gelangten (bei denen jeder
dreimal raten durfte), die je nach Plan (es ging reihum)
auf der Aufnahmestation gerade Tag- oder Nachtdienst
hatten und die sich durch die Bank eher als Agenten
der Behörden denn der Patienten verstanden.
(Die Leute vom Sozialamt, so sagte der Kommentator,
hatten innerhalb ihres Ermessensspielraums korrekt
nach Vorschrift gehandelt.)
Mir schnürte es die Kehle zu. Das Entsetzlichste war,
dachte ich, dass die Frau ihre persönliche Habe verloren
hatte, des Speichers ihrer Erinnerungen, ihrer geistigen
Nahrung, ihrer Lebensgeschichte, ihrer Welt und somit
ihrer Identität beraubt war.
Das Wichtigste, was sie ihr Leben lang verwahrt hatte:
Fotos, Notizen, Briefe, die Träger von Ideen, die unerschöpflichen
Stimulanzien der Fantasie, kurz: ihr persönlicher
Kosmos, hätte womöglich Raum gehabt in
einer Plastiktüte, die man ihr hätte mitgeben können,
die sie bei sich getragen hätte wie ihren Kopf. Den, immerhin,
hatte man ihr gelassen, aber man würde ihn
vollstopfen mit Surrogaten und Giften.
Kein Buch, kein Foto, kein Brief – nicht einmal eine
Tüte.
Nun musste sie das Verlorene, Vergangene in ihrem Innern
tragen, sich die verlöschenden Bilder ihrer Welt
vor ihr inneres Auge halten, ganz nah, um sie zu erkennen,
einmal noch zu sehen in einem schon verdämmernden
Licht. Nur dies noch war ihr geblieben: das, was sie
sah, wenn sie die Augen schloss.
Dieser Frau war behördlicherseits recht geschehen. Sie
war Humanobjekt des Sozialvollzugs, und was noch ausstand,
war lediglich die Vollstreckung der Finalbetreuung.
Theodor Weißenborn
lebt als freier Schriftsteller
in Köln-Rodenkirchen.
caritas in NRW · 4/11 21