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Dichtern bedienen. Täglich opfern sie der gottverfluchten Erfindung
des Drahtes, den sie meistern wie frühere Kollegen die zarteren
Saiten der Leier. Wir erleben das Entsetzliche, wie junge
Dichter binnen Monatsfrist zu ergrauten Journalisten werden.
Sei's drum! Ich habe den festen Glauben, daß die geduldige Zeit
die eklen Drähte eurer mißtönenden Harfen zerreißt, ihr Poeten
dieses unwiderruflich letzten Jahrhunderts, und sie euch flammenzuckend
um die entsetzten Ohren peitscht, daß der Menschheit
das Zeitungslesen und euch das Hören, Sehen und Telegraphieren
vergeht!
Läßt sich eine bessere Parodie meiner Tonart schreiben? Ich möchte die
Jugend, der ich das Schwarzsehen erlaubt habe, bitten, nicht so schwarz zu
sehen. Es kann ja noch alles gut werden. Ein »fester Glaube« scheint ja trotz
alledem vorhanden zu sein, und wenn die Zeit abschaffen kann, was sie gemacht
oder geduldet hat, dann hat sie ja noch Zeit und somit kann dieses
Jahrhundert eigentlich nicht das letzte sein. Ich habe das Gefühl, daß ich in
Fällen, wo mir einer so auf den Mund sieht, ihn gräßlich enttäuschen könnte,
indem ich ihm zuriefe: Aber nur gemütlich, wer wird denn gleich so harb sein.
Immer niederreißen, nie aufbauen! Herr, denken Sie an die Errungenschaften
der Technik, über die Sie beim nächsten Schiffsuntergang ein Entrefilet werden
schreiben müssen. Und vor allem könnte ich dem Stürmer schonend mitteilen,
daß ich die Entsendung des Herrn Ludwig als Korrespondenten des
Berliner Tageblatts für eine Überschätzung dieses Dichters halte. Er ist für
diesen Posten prädestiniert, aber bei weitem nicht geeignet. Ich möchte vor
Übertreibungen in meiner Art warnen. Der Weltuntergang ist eine kitzlige Angelegenheit,
er kann am Ende eintreten und das Feuilleton ist nicht fertig,
was dann? Ich bin für heitere Weltbetrachtung, Verträglichkeit und eine gesunde
Verdauung. Die apokalyptischen Sonntagsreiter, von denen es jetzt in
den Zeitschriften wimmelt und die auf mein Wort etwas halten, sollen Ruh geben.
* * *
Wenn ein lyrischer Schmock, der an der Welt leidet, während sie an ihm
vorübergeht, — »es ist nichts« —, seinen Gedichtband fertig hat, so vergleicht
ihn ein kritischer Schmock der demnächst seinen Gedichtband bei demselben
Verleger fertig haben wird, mit Christus. Das lautet etwa so:
Es sind die trunkenen Lieder eines Dürstenden. Es ist der zwanzigjährige
Christus vom jungen Kreuze der Aufklärung und er
spricht: mich dürstet. Die Welt reicht ihm Essig mit Galle vermischt,
aber er, der Wein oder Wasser wollte, lächelt und dankt.
Stunden sind es nur gewesen, eines gefangenen Lebens kaum
mehr teilbare Einheiten. Doch dünkten sie dem Leidenden Schicksale
von aller Welt, Allerweltsschicksale zu enthalten. Um ihretwillen
und um ihrer bunten starken Fülle bejaht er den Kelch, daß
er vor seinen Lippen schweben bliebe, und singt: »Mach mich keines
Weh's genesen, eh' du es zum Bild geweiht. « ...
Nachdem diese Karriere abgeschnitten ist, erfolgt der Eintritt in ein
Mittagsblatt, und er, der Wein oder Wasser wollte, lächelt und wird Beschreiber
des Gesellschaftsbildes beim Flugmeeting, Er genest erst des Wehs, nachdem
es zur Schmucknotiz geweiht ist. So sind sie alle. Lauter Christusse. Ich
traue keinem über die Gasse. Erst wenn sie sich als Judasse entpuppen, kann
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