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ich mich auf sie verlassen. Ich habe zehntausend Briefe von Christussen, die
mich als Gottvater anrufen, und zehntausend von Kommis, die mich leugnen,
weil mich zu verehren auf die Dauer nicht den Lohn der Welt bringt noch meinen
Dank. Manche sind wenigstens so anständig, sich anonym von mir abzuwenden.
Erst später treten sie in Druckschriften hervor. Der Grund von all
dem: Ich konnte all die nicht befriedigen. Ich bin ein Mann — das könnt ihr
schon an ihrer Leier riechen. Durch der Parteien Haß und Gunst verwirrt, die
sich in einer und derselben Partei abspielen, schwankt mein Charakterbild in
der Geschichte. Die Ansichten über mich sind in jedem einzelnen geteilt. So
sehe ich vor und nach dem Gebrauch aus, zumal wenn ich ihn unterlassen
habe. Die mich liebten, hassen mich nun auf meine Art; die in meiner Entwicklung
zurückgeblieben sind, rächen sich dafür; und die Schlieferln meiner
Gedankengänge finden diese unwohnlich. Mein Ich wird mir unerträglich,
weil es noch von jenen getragen wird, die es unerträglich finden. Wann werden
diese Herrschaften die von Herrschaften noch nicht abgelegten Kleider
ablegen? Sie haben es leicht, sie haben die Psychoanalyse. Hilft ihnen meine
Sprache nicht gegen mich, so sagen sie, daß bei mir alles auf »Inzest« beruht.
Dagegen läßt sich nicht aufkommen. Von seinem Unbewußten weiß der
Mensch nichts, immer nur der andere, mit dem wir nicht verkehrt haben. Hier
lassen sich Behauptungen aufstellen, während man im Reich der Realität nur
auf Vermutungen angewiesen ist, und wenn mir einer nachsagt, ich hätte den
Harden damit zu »erledigen« geglaubt, daß ich »seinen Freund Bierbaum«
heruntermachte, so läßt sich nur sagen, daß man zwar das Gegenteil beweisen,
aber nicht sicher behaupten kann. Denn nichts ist verschiebbarer als die
Tatsachenwelt, und die Imagination, die Druckerschwärze hat, kennt keine
Grenzen. Zur Not aber, wenn selbst die Psychoanalyse versagen sollte, hilft
dem Patienten die Technik. Vor solchem frischen Burschen, der wie eine Brise
durch die Literatur weht und dir ein Leck in den Bauch redet, bin ich nur ein
bresthafter Schreibtischmensch, der zur Not ein paar Jahrzehnte fünfzehnstündiger
Arbeit mitmachen konnte. Die Pathologie ist gesünder als ich. Seltsamer
Reichtum der Formen! Einer ist so frisch, daß er statt zur Marine zur
Zeitung gekommen ist, und ich weiß doch wieder, daß diese Lebendigkeit nur
die Unruhe ist, die ich auf dem Gewissen habe. Kann ich dafür, daß ich dafür
kann? Es gibt harte unter ihnen und weiche, mit und ohne Weltanschauung,
blonde und schwarze, dicke und dünne. Ich bin nicht vielseitig. In meinem Archiv
brüllt unbefriedigte Knabenhysterie mit zwanzigtausend Stimmen. Das
Geheimnis der Zeit liegt in meinen Papieren. Es wird einmal, wenn meine Erben
es aufbrechen, ein Grundbuch der Pathologie geben: wie man um 1910
jung war. Die Herren Eltern oder Vormünder hatten versäumt, dieser Brut
rechtzeitig das Geschlecht austauschen zu lassen, und ich sollte das Opfer
sein! Kann ich dafür, daß ich in der Quallenperiode 1 zur Welt gekommen bin?
Gegen einen kurzen Liebesrausch, der sich heute in Druckerschwärze austobt,
habe ich ja nichts einzuwenden. Da ich nicht Machtpolitik treibe, kann
ich den Zustand, in dem geschmachtet wird, nicht benützen. Da ich aber Nerven
habe, die von einem Gewinn an Erkenntnissen nicht profitieren, so kann
ich den Zustand, in dem abwechselnd geschmachtet und gehaßt wird, erst
recht nicht brauchen. Ich habe ja eine dicke Haut, aber der geduldigste und
einsichtigste Irrenwärter, der hundertmal weiß, daß der Patient es nicht so
meint, läßt sich einmal hinreißen. Diese unaufhörliche Gegenliebe, wenn man
selbst nicht liebt, ist martervoll, und gegen die Ansprüche der Liebestollheit,
1 Damit kann gar nicht die angestrebte (Dezember 2013) rot—grüne Zukunftsregierung gemeint
sein!
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