Martin Pollack Meine Begegnungen mit Belarus Statt eines Vorworts

DOSSIER BELARUS
die Sprache lebendig, asymmetrisch und offen, sodass sich die Bedeutung
des Gesagten erst im Leser selbst ausformte.
Er trat an die Bank, von der aus sein Lieblingsstudent mit ihm diskutiert
hatte, er setzte sich auf seinen Platz, taxierte die Perspektive und versetzte
sich in ihn hinein, er erinnerte sich an ihren letzten Disput im voll besetzten
Hörsaal über die Rolle des Brutus in der Geschichte mit Caesar – der Student
war gut vorbereitet gewesen und hatte sich neben dem obligatorischen
Plutarch eigenmächtig noch wer weiß was angelesen und ständig auf Sueton
verwiesen, aber Sueton hatte dem Menschlein im Professorenpullover nicht
gefallen. Sueton hatte nämlich die Dinge allzu oft beim Namen genannt,
dabei ging das doch nicht in Historienfragen. Das ging insgesamt nicht. Nein,
es ging nicht. So bitte nicht. Bitte wie Plutarch. Und sie hatten gestritten,
und der Hörsaal war natürlich auf Seiten des vorlauten Jungen gewesen, der
sich über die Autoritäten hinwegsetzte, und schnell und unvermeidlich kamen
sie von Brutus und Caesar zum Ministerium für Staatssicherheit, und der
Student sagte »Murawjow«, und er sagte noch einmal »Murawjow«, und
allein das konnte den Professor seinen Lehrstuhl kosten – im Hörsaal saßen
natürlich ein paar »Zivile«, schon am Ende der Pause würde der Prorektor
für Ideologie Bescheid wissen, und der Professor wusste, dass der Prorektor
es wissen würde, und er wollte den Studenten laut zurechtweisen, er solle es
nicht auf die Spitze treiben, und in der Pause, als die Stunde um war, schauten
sie beide durch die riesigen Hörsaalfenster in den Hof, durch die Fenster
mit den angetrockneten, schräg verlaufenden Schlieren, und der Tonfall
war jetzt ein anderer, wie zwischen Vater und Sohn, niemand hörte mit, und
der Professor pflichtete ihm wieder und wieder bei, flehte ihn jedoch an,
sich öffentlich von diesen abenteuerlichen Vergleichen mit der blutigen
Antike zu distanzieren, das täte der Wahrheit keinen Abbruch, und er könnte
weiter studieren, doch der Student erklärte, die Infamie beginne bereits
mit dem ersten und einzigen Verrat, und natürlich hatte er Recht. Und der
Professor legte ihm die Hand auf die Schulter und dachte, wenn er einen
erwachsenen Sohn hätte, dann wäre er wie sein Lieblingsstudent. Oder genauer,
wenn er je einen Sohn gehabt hätte und dieser dank seiner Erziehung
derart physisch resistent gegen jegliche Niedertracht geworden wäre, dann
wäre er stolz auf ihn, und fast hätte er ihm gesagt, dass er ja Recht habe
und ihn mit Stolz erfülle, aber aussprechen konnte er es dann doch nicht,
das nicht.
Das Problem war eben, dass – ja, sein Lieblingsstudent aus der dritten Bank
von oben links hatte völlig Recht, und der Professor konnte dem Lehrstuhl
all die Jahre nur vorstehen, weil er Verrat übte, weil er schwieg und denen,
die reden wollten, das Maul stopfte mit der Phrase: »Politik hat im Hörsaal
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