Sommer 2011 - Stadtgemeinschaft Tilsit eV - Ostpreußen

den Marjellchens nicht gerade weltweise.
„Na, was willst, willst mit raus“ – dabei
strich er verlegen seine fuchsigen
Borsten glatt. Das heißt, er versuchte
es bloß, dabei blieb’s dann auch.
Diesen Rotschopf sollte erst mal einer
bändigen.
Minka gab’s ihm noch einmal, nun
aber ganz doll. Warum ließ er sie
auch so lange warten. Schwups, war
sie im Boot. Michel stellte erleichtert
fest, dass sie eine begeisterte Seglerin
war. Hätt’ ihm grad noch gefehlt,
so eine Landratte in den Bach gehen
zu lassen. Diese hier war mindestens
so gut wie die Mädchen aus seinem
Klub. Und er sagte es ihr auch. Aber
nicht gleich. Erst als sie mitten auf
dem Haff angelangt waren. Anders
hatte sie es schon wegen ihrer Wasserspritzerei
nicht verdient.
„Wenn du wieder mal mit willst,
musst es bloß sagen.“ Das war das
höchste Lob, das er zu vergeben
hatte. Das Festland, die gefahrvolle
Windenburger Ecke, wies er ihr zur
Rechten, den sandgelben Landstreifen
– die Nehrung – zur Linken. Er
zeigte ihr den Weg nach Rossitten
und in welcher Richtung Schwarzort
lag. Dann holten sie die Segel ein.
Das Boot trieb ganz leicht dahin.
Zwischen den Ufern. Da erst sah er
ihr mitten ins Gesicht, erstaunt über
die Farbe ihrer Augen.
„Du hast Augen, tolle Farbe! Wie das
Meer am Morgen.“
„Brauchst dich nicht so fein auszudrücken,
weiß selbst, dass ich Katzenaugen
habe.“
„So, na . . . ich würde sagen, Undinen
haben solche Augen.“
„Undinen? Ich bin aber leibhaftig . . .
und außerdem heiße ich Minka.“
„Das sagst du; wie du mit Wasser
umgehst, sollte man aber meinen, du
kämst von da unten“ – er zeigte
dorthin, wo das klare Wasser ihr Bild
wiedergab. Ihr Oberkörper war weit
über den Rand des kleinen Bootes
gebeugt, als wollte sie gleich wieder
in den Fluten verschwinden. Eine
Undine auf der Suche nach der Seele
eines Menschensohnes? Ein hübsches
Märchen. Minka verwischte
mit raschen Händen das Bild auf der
Wasseroberfläche. Sie lachte.
„Übrigens . . . ich heiße Michel, eigentlich
Michael.“ – Da war die zauberhafte
Stimmung vorbei.
„Also doch kein Prinz, wie ich auch
bloß ein Mädchen bin und Minka heiße
. . . ja, nur eben Minka.“
„Minka mit den Undinenaugen.“ – Er
grinste herausfordernd.
„Und deine sind grau wie altes Reet.“
„Deine Haare gefallen wir sehr. Grad
jetzt. Sie sind wie fliegender Sand,
wenn die Sonne darauf scheint.“
„Haben Undinen auch solche Haare?“
„Ganz bestimmt.“ – Er nickte ernsthaft
und zog die sommersprossige
Nase kraus wie ein kleiner Hund.
„Und du? Du hast rote Borsten wie
ein alter Hofbesen.“
„Gefallen sie dir nicht?“ Er sah sie an
wie ein trauriger Dackel.
„Na, schön sind sie ja wirklich nicht,
aber mach dir nichts draus, die meisten
Männer bei uns zu Haus haben
solche Haare.“
„Waren deine Vorfahren etwa auch
Angelsachsen?“
„Was weiß ich . . . all möglich. Wieso
fragst du?“
„Wo kommst du denn her?“
„Aus Schleswig-Holstein . . . kleines
Fischerdorf an der Schleimündung.“
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