INTERSECTION Sport & Elektrik (Vorschau)

»Am späten Nachmittag
rollen unzählige alte
Toyota Corollas,
Datsuns und Ford Cortinas
über die StraSSen
in Richtung Hinterland«
Siege bei vergangenen Mic-Men-Battles. Heute findet am
Rande einer Hochzeit in der Nähe der Stadt Rio Clara ein
kleiner inoffizieller Mic-Men-Wettkampf statt, bei dem einer
von Imtiaz’ Freunden gegen einen der bekanntesten Mic-
Techniker der Insel antritt. An diesem Tag geht es nicht um
Pokale oder Trophäen, sondern um die Ehre. Wir setzen uns
in Imtiaz’ Toyota Corolla und holen seinen Freund Manyram
Helral alias „The Bone Crusher“ ab, einen geselligen Typen
mit Glatze und Baseballkappe. Crusher hält eine fast leere
Bierflasche in der Hand und fragt als Erstes: „Jungs, wollt
ihr ein Bier oder irgendwas für die Fahrt? Keine falsche Bescheidenheit,
ihr wisst, wir sind lange unterwegs.“
Dann starten wir. Imtiaz sagt: „Wenn einer heiratet, dann
spricht sich das rum. Spätestens Samstags weiß man, wo
Sonntag was abgeht.“ Es ist das Wochenende, an dem in
Port of Spain langsam der Karneval beginnt. Eigentlich die
wichtigsten Feiertage der Insel, zu denen Touristen aus aller
Welt anreisen und die man als Bewohner von Trinidad und
Tobago normalerweise nicht verpasst. Crusher erzählt, warum
er und seine Freunde nicht nach Port of Spain gefahren
sind: „Ich gehe da eigentlich nie hin“, sagt er. „Es ist die
Kultur der Schwarzen. Das ist kein rassistisches Ding, aber
die Schwarzen feiern dort das Ende der Sklaverei. Das ist
ihre Party.“ Imtiaz sagt nichts. Für ihn ist der Karneval ein
gutes Geschäft. Und er braucht das Geld.
Unser Weg führt uns von Barataria über den Uriah-
Highway Richtung Süden. Dann weiter Richtung Südosten
durch die Gebirgszüge in der Mitte der Insel. Unterwegs
treffen wir drei andere Autos, die unser Ziel teilen. Wir halten
am Rand einer kleinen, zweispurigen Straße für einen ersten
kleinen Soundcheck.
Dazugestoßen sind Ricky, 30, und sein Vater Jake, 53.
Jake tritt heute gegen einen Mic Man an, den alle nur „Boy“
nennen. Auf einem von Jakes Lautsprechern steht „Ayatollah“.
Er hält eine Flasche Dewar’s Whiskey in der Hand, den
er in Styroporbechern mit Cola mischt und an uns verteilt.
Ebenfalls dabei ist Taj Ghanny, 47, dessen Soundsystem
unter den Mic Men auf den Namen „Taj Mahal“ getauft
wurde.
Ghanny hat eine Flasche mit hausgemachtem Fusel
dabei. Eine Mischung aus Guinness, Milch, einem
Energydrink und „Puncheon“ – ein Alkohol, der aus
dem Bodensatz der Rum-Produktion gewonnen wird.
Ein Drink, der dazu führe, dass man mit einer riesigen
Erektion aufwache, meint Ghanny. Er holt einen Topf mit
Ziegencurry hervor. Während er das Essen zubereitet, fangen
die anderen an, ihre Anlagen zu checken, die Verstärker
einzustellen, Autobatterien anzuschließen. Aus den Boxen
dröhnen Songs von Mohammed Rafi und Manna Dey. Beide
zählen zu den Lieblingskünstlern der Mic Men. „Was
wir machen, ist eigentlich nicht legal, aber man lässt uns
gewähren. Die Regierung braucht uns für ihren Wahlkampf,
um ihre Botschaften zu verbreiten“, sagt Imtiaz. Seit in den
vierziger und fünfziger Jahren in Trinidad das Wahlrecht
eingeführt wurde, sind die Mic Men bei jeder politischen
Kampagne dabei. Imtiaz zum Beispiel war gerade 18 Tage
in Tobago während der Lokalwahlen unterwegs. Trotzdem
dürfen sie ihre Musik nur mit 80 Dezibel spielen (eine Vorschrift,
über die Imtiaz und seine Freunde nur müde lächeln).
Und eigentlich sollen sie um 18 Uhr ihre Anlagen
ausmachen, denn es gibt immer wieder Beschwerden der
genervten Bevölkerung. Auch daran halten sie sich meistens
nicht.
In der Nähe von Brasso fahren wir langsamer, weil am
Straßenrand ein Team der örtlichen Forensik nach Leichen
sucht. Später erfahren wir, dass die Behörden die Körper
von zwei Teenagern aus dem Süden von Trinidad geborgen
haben, die geschlagen, gefesselt und exekutiert wurden, all
das angeblich von einem Mann, der angezogen war wie
ein Soldat. Morde wie diese häufen sich in der letzten Zeit
wieder. Die Verbrechensrate auf Trinidad ist die höchste der
Karibik. Die Regierung steht dem machtlos gegenüber.
Wir fahren weiter durch das lehmige Landesinnere, wo
billiges Marihuana und der Rum Babash produziert werden,
dann durch Flanagin und weiter Richtung Tabaquite.
Crusher erzählt, dass es in Tabaquite einen lebhaften Handel
mit allen möglichen Fleischsorten gibt: Opossum, Wild,
Stachelschwein, Aguti und Leguan. Mindestens der Handel
mit Leguanfleisch ist illegal.
Nach etwa zwei Stunden und kurz vor Rio Claro halten
wir erneut. Die Mic Men nehmen einen Drink und überprüfen
noch mal ihre Anlagen. „Die Fahrt zu den Wettkämpfen
ist fast so wichtig wie der Wettkampf selber“, sagt Bone
Crusher. „Alles hat seine Regeln, seine Routine.“
Die Braut ist die Tochter des Besitzers von Harry’s Water
Park, einem etwas verblichenen Vergnügungspark, der seine
besten Zeiten hinter sich hat. In einem großen Zelt nah am
Eingang des Parks – zwischen Hunderten von Plastikstühlen
– werden indische Volkstänze aufgeführt. Wir schauen
den Tänzern zu. Imtiaz geht direkt auf die Anlage zu. Er
lauscht aufmerksam der Musik und nickt anerkennend:
„Gut, gut. Der Sound ist wirklich gut.“ Auf einem kleinen
Parkplatz in der Nähe des Wasserparks stehen etwa 30 Mic
Men und 15 Autos. Hier treffen wir Boy, mit bürgerlichem
Namen Hublal Ramkissoon, ein 51-jähriger Kakaobauer aus
Rio Claro. Boy ist klein, er trägt hochgeschlagene Khakihosen,
Ledersandalen und ein rotes Poloshirt. Neben dem
robusten Bone Crusher wirkt der sanft sprechende Boy eher
wie ein Mic Guru als ein Mic Man. Er erzählt mir, dass seine
Vorfahren aus Uttar Pradesh kommen, aus Kashmir, Nepal
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INTERSECTION nr. 02 2009
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