Komplett. Das Sauerlandmagazin. Zwischen Volme und Lister. Ausgabe Herbst 2017

GENAU!
Das war doch mal wieder
ein wettermäßig so
richtig abwechslungsreicher
Sommer, oder? Genau!
Trotzdem schönen
Urlaub gehabt? Stressfrei
hin- und wieder zurückgekommen?
Der eigene Pkw ist ja immer noch das häufigste Transportmittel,
um von A (zu Hause) nach B (Urlaubsort) zu
kommen. Und wie hat das mit der Fahrt geklappt? Auf
direktem Weg und weitgehend staufrei trotz der zahlreichen
Baustellen? Nein! Und warum nicht? Wo der ADAC
doch so schöne Tourenpakete zusammenstellt. War der
Shell-Atlas im Handschuhfach doch ein wenig veraltet?
Oder hat der Beifahrer versagt, weil er die nächste
Abfahrt immer erst ansagte („da hätten wir runter gemusst…“),
wenn man sie gerade passiert hatte? Total
antiquiert, old school sozusagen, denn zur Standardausstattung
eines Reisenden im Auto gehört heute natürlich
ein High Tech Navigationsgerät!
Doch auch diese modernste Form der Orientierung hat
so ihre Tücken, wie ich bei unserem letzten Trip und
übrigens nicht zum ersten Mal leidlich erfuhr. Erna, so
habe ich die weibliche Ansagestimme getauft, hat bei
der Rückfahrt vom schönen Südtirol ins ebenso schöne
Sauerland diesmal besonders schmählich versagt. „Die
Route enthält Verkehrsstörungen“, sagte sie immer
wieder, um gleich darauf hinzuzufügen: „Eine Ausweichempfehlung
kann nicht gegeben werden.“
Die Verkehrsnachrichten auf Bayern 3 ließen jedoch
hoffen. Keine Hinweise auf dicke Staus, höchstens mal
der Hinweis auf „zähflüssigen Verkehr“. Erna, natürlich
satellitengestützt und damit informationsmäßig sozusagen
auf Augenhöhe mit NSA, BND und anderen Ausspähern,
sah das kurz vor Würzburg aber ganz anders.
„Nehmen Sie die nächste Ausfahrt!“, wies sie mich an.
Darauf hätte mein leider verstorbener Stammtischbruder,
der als Erster von uns schon vor langer Zeit ein Navi
in seinem Nobelschlitten mit sich führte, keinesfalls reagiert.
„Von Frauen lass ich mir doch nicht sagen, wie
ich zu fahren habe!“
Er verweigerte sich schlichtweg den Anweisungen und
kam trotzdem irgendwie und irgendwann ans Ziel.
Die holde Gattin auf dem Beifahrersitz erinnerte indes
daran, dass wir uns nach leidlicher Erfahrung geschworen
hatten, künftig Ausweichempfehlungen auf jeden
Fall zu folgen. Also runter von der Autobahn. Und dann
wurde es touristisch. Es ging kreuz und quer durch eine
herrliche Gegend mit vielen schönen kleinen Weinanbauorten.
Von Franken führte uns Erna vorbei an verwunschenen
Burgen und Schlössern in den Spessart.
Die Straßen wurden immer enger – oft hatten wir Mühe,
langsam vor uns fahrende landwirtschaftliche Gefährte
mit mächtigen Abmessungen gefahrlos zu überholen.
„Ist doch schön hier…“ machte ich uns selbst Mut. Aber
irgendwann war es zu viel Gegend und zu wenig Orientierung
in Richtung einer möglichst schnell zum Ziel
führenden Route. Erna blieb unermüdlich, ließ mich
links, rechts, im Kreisverkehr die dritte Ausfahrt und so
weiter irrlichternd durch die Pampa fahren. Als es in einem
öden Kaff dann „rechts in den Tiefenbrunnenweg“
gehen sollte, hatte ich den Kaffee endgültig auf.
„Jetzt hast Du mit ihr gesprochen wie manchmal mit
mir…“, staunte die bessere Ehehälfte. Ich kann mich
nicht erinnern, ihr gegenüber jemals so ausfallend geworden
zu sein. Erna blieb zunächst unbeeindruckt, forderte
penetrant: „Wenn möglich bitte wenden!“ Doch
ich folgte nun den blauen Wegezeichen zur nächsten
Autobahnauffahrt. Dort aufgefahren, freuten wir uns
über den gut fließenden Verkehr, in den wir uns gern
einfädelten und hörten im Radio kurz darauf, dass wir
„in Echtzeit“ auf der vorangegangenen Etappe rund 15
Minuten eingebüßt hätten. Ernas Ausweichempfehlung
dagegen hatte uns mehr als anderthalb Stunden zusätzliche
Fahrtzeit und jede Menge Nerven gekostet.
Gleichwohl reagierte Erna beleidigt, meldete sich erst
kurz vor Zuhause auf der Sauerlandlinie nochmal, um
auf eine „Fahrbahnverengung voraus“ aufmerksam zu
machen. „Sie haben Ihr Ziel erreicht“, ließ ich sie nicht
mehr sagen. Ich hatte Erna abgeschaltet.
Es ist Ihnen so oder ähnlich auch schon mal ergangen?
Genau! Das tröstet mich dann ein kleines bisschen.
Horst vom Hofe