Ein Arzt im Lager

Der Hunger meldet sich bei einigen. Meine Sachen und mein Essen kamen noch
immer nicht. Die Arme bemüht sich wohl um wichtigere Dinge. Für etwas Geld bringt
mir einer der Gendarmen eine Wurst und eine Schachtel guter Bisquitte aus dem
Bahnhofsrestaurant. Im Waggon wird schon fleißig gegessen. Einer öffnet den Brotsack
und reicht Brot und Wurst an mehrere. Gruppen entstehen, und diese Gruppen bleiben
und halten auch viel später zusammen. Die Stimmung wird besser. Man ist untereinander
und sozusagen unter einem Dach. Essen verbessert auch die Stimmung. Holdi füttert
mich. Er hat es mir als erster angeboten. Man spricht zueinander, leise, aber immerhin,
bisher hatte man geschwiegen. Nun kommt das Problem Schlafen. Die Wagentüren sind
inzwischen geschlossen worden, die Gendarmen, müde des stundenlangen Wartens,
haben sich in das Bahnhofslokal begeben. Die beste Lösung ist 9 rechts, 9 links, Decken
unterlegen, Rucksack als Kopfstütze, Köpfe an den Wagenrand, Beine zur Wagenmitte,
gemeinsame Decken zum Zudecken. Vorschläge, Frauen und Männer zu isolieren,
werden abgelehnt. Turri ist schon auf die Frauenseite übergegangen, liegt rechts von Ray
und flüstert mit Eifer, anscheinend eine medizinische Lektion, Frau Adele hat den kleinen
Wassermann zum Partner. Die halbe Kerze ist fast niedergebrannt, flackert unruhig. Wir
liegen in Reihen. Die Beine berühren einander, streifen einander, die Körperwärme geht
aufeinander über. Die dünnen Seidenstrümpfe der Frauen sind auch durch den Strumpf
am Männerfuß deutlich zu unterscheiden. Die Kerze ist gelöscht. Eine schwüle
Atmosphäre entsteht im Raum. Das Flüstern ist erstorben. Das kritische Gehirn arbeitet.
Ist das möglich, der kalte Viehwaggon in der Septembernacht, der herzzerreißende
Abschied vor einigen Stunden, die Geheimpolizei, die Gendarmerie?
Gegen 4 Uhr morgens gibt es einen Ruck, dann noch einen, und wir fahren. Die
kleinen Luken des Viehwagens sind hoch und geschlossen. Wir sehen und hören nichts
anderes als das Rollen des Zuges und merken, wenn er wieder einmal steht.
Im Zuge hat jeder noch eine Hoffnung. Noch sind wir im Sprengel unserer
Regierung, dem unserer Eisenbahndirektion. Ein telefonischer Anruf kann nachkommen,
ein Auto den Pendelzug überholen. An einer Station wird sich die Wagentüre öffnen für
den Weg zurück. Hoffnung hört nie auf. Hoffnungslos ist das Urteil eines Dritten, der
Betroffene kennt es nicht. Die Stunden verrinnen, der Zug hält mehr als er fährt. Da und
dort ein leises Schnarchen. Ein unruhiger Schlaf mit wüsten Träumen. Das Licht scheint
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