Ein Arzt im Lager

emerken, dann schreien sie ein grobes Wort zu uns hinein oder werfen uns einen Stein
ins Fenster. Wir sind vorsichtig, hängen meist 2 Decken übereinander und löschen aus,
bevor wir sie zur Schlafenszeit abnehmen. Die Burschen lesen, sprechen leise, schlafen.
Beim Lichte sitzt Bercu und löst mathematische Probleme. Er ist vor kurzem aus
einem großen Saal zu uns gezogen, hat zwei Bretter bekommen, die er abends im
Mittelgang zwischen unseren Pritschen auflegt. Er ist mit den beiden anderen viel durch
Leid und Freud gegangen, hat Jahre im Gefängnis verbracht, hat sich dort eine tiefe
Bildung und Lebensphilosophie geholt und wurde auch uns bald lieb. Mir kommt ein
Gedanke, ich will dem Briefe noch ewas hinzufügen. Ich bin gar nicht so sicher was, aber
mir, mit meiner unleserlichen Schrift überließ man gewöhnlich den sogemannten
allgemeinen Teil des Briefes, der alle betraf, gemeinsame Wünsche ausdrückte und
Empfang einer bestimmten Sendung bestätigte, damit nicht jeder in seinen paar Zeilen
dasselbe schreiben müsse. Ich habe das unklare Gefühl, ich müsse den Brief unbedingt
noch einmal sehen. Ich frage einen Zimmergenossen. Sie sagen mir, ich müsse nach
oben, Deutsch hat den Brief übernommen und schon in seine Kleider eingenäht. Deutsch
schläft schon. Ich wecke ihn, bitte ihn, mir für einen Augenblick den Brief zu zeigen. Er
ist schlaftrunken, schleppt den Mantel heraus, auf dem er schläft, einen alten, jetzt schon
schäbigen, zweireihigen schwarzen Mantel mit Samtkragen, trennt an einer Stelle hinter
den Knöpfen das schwarze Unterfutter ab und gibt mir ein mit Zwirn gebundenes
Päckchen. Ich sehe unseren Gruppenbrief, klein, zusammengefaltet, und die Quittung,
doch was ist das, auf anderem Papier und, jetzt schon neugierig, mit anderen Zahlen? Ich
habe nach Abzug 3,400 bekommen, hier sind 6,000, Muniu hat 3,000 bekommen, hier
sind 8,000. Der Deutsch ist verschlafen, merkt nichts. Ich wechsle mit ihm ein paar
belanglose Worte und präge mir inzwischen genau die Zahlen der Quittung ein. Dann
sehe ich die Unterschriften. Sie sind von unserem Original aus mit Bleistift
nachgezeichnet oder kopiert. Das Ganze ist auf der Rückseite eines Zugfahrplans
geschrieben, begreiflich, wenn der Überbringer ein Eisenbahmbeamter war. Also, man
hat uns falsche Beträge, kleinere Beträge, ausgezahlt. Man hat unsere Unterschriften auf
einer Kopie abverlangt und auf die richtige Quittung übertragen. Eine komplizierte
Arbeit, fachmännische Arbeit, weit über dem Rahmen der geistigen Potenz des
epileptischen Deutsch aus Kolosvar. Von dem Rest ließ man uns die freiwilligen 10%
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