Ein Arzt im Lager

Und so bleibt es. Mit Baumzweigen verjagen wir die Millionen Stubenfliegen, die noch
flugfähig sind, dann kehren wir die halb erstarrten, die Wände und Decke als homogene,
schwarze Kruste bedecken, ab. Darunter erscheint eine graue Wand. Wir hatten schon
lange vergessen, daß die Wand eine Farbe hatte. Kalk gibt es im Lager. Wir fanden ganze
Fässer voll mit scharf riechendem, blauweißem Chlorkalk. Wir lösen ihn und tünchen die
Wände. “Ihr werdet schon sehen, Kinder, das wird ihnen nicht schmecken, darauf werden
sie sich nicht setzen.” Wir hassen die Fliegen. Sie fallen in unsere Erbsenkübel in solchen
Massen, daß wir, bis der Kübel ins Zimmer kommt, einige Minuten damit verlieren, bis
wir die mehrere Zentimeter dicke Fliegenschicht abgeschöpft haben. Zum Glück sind sie
leicht und schwimmen obenauf. Sie kriechen uns während des Essens in den Mund, sie
verfolgen uns in die Latrine. Das kitzelt und brennt. Fliegen sind nicht so eklig wie
Würmer, Schaben u.a., aber einfach störend. Die Wände sind weißblau, die Fenster von
Dreck gereinigt, richtig durchsichtig, die Pritschen gewaschen, der Boden abgekratzt und
mit Wasser nachgespült. Der alte Moritz hat nicht nur Rat und Beispiel gegeben, sondern
zugegriffen und mehr gearbeitet als wir alle anderen zusammen.Wir legen unsere Decken
sorgfältig auf die reinen Bretter, Moritz seine dicke, graue Bauerndecke mit schwarzem
Rand, die er schon zu Hause auf seinem Balkon als Schlafunterlage benutzt hatte. Er hat
vorgearbeitet und schon Wochen vorher auf Betonunterlage geschlafen, “Ich denk nicht
so viel wie ihr, aber ich bin ein praktischer Mensch und hab’ mir gedacht, man kann nicht
wissen, was kommt.” Darum hat er geübt, hart geschlafen. Dann kommt Gustl’s Decke
als Unterlage und ein Plaid zum Zudecken, dann Turri, Emanuel, ein schmaler freier
Raum, Epstein, ein Bett, eine Strohunterlage, wie im Stall, und darauf Karmelin, das
Pferd. Die Kunst des Zudeckens löst jeder für sich. Der kleine Aufleger liegt warm in
Moritzs Bauchfalte und liegt auf seinem Mantel, ein Erbstück vom Großvater her. Mäntel
mit Verstand zusammengeknöpft geben eine gute Decke, wenn man sich nur nicht zu
stark bewegt und die Teile durcheinanderbringt. Vor zu starkem Bewegen bewahrt uns
die Enge. Wir schlafen seitlich in Reih und Glied, und wenn dem Alten der Fuß
einschläft und er nicht mehr kann, dann fragt er: “Kinder, ich kann mir nicht helfen, ich
muß mich umdrehen,” und die ganze Reihe tut stumm das Gleiche. So tragen wir dann
unsere Sachen hinein, hängen Papier an unsere Wandnägel und dann erst unsere Sachen,
denn die Wand färbt ab. Wir schichten und ordnen und fühlen uns ungemein gehoben.
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