Ein Arzt im Lager

und wir richten uns nach dem Vorhandenen, was wir eben bekommen können. Gibt es ein
Pud Maismehl, dann eben Maisbrei, bis es aufgegessen ist. Die Sorten, die wir
hineingeschmuggelt bekommen, sind nicht gerade die besten. Das Mehl ist jung, wie wir
sagen, und nicht haltbar. Es ist feucht und wird im Innern heiß, so heiß, daß man die
Hand nicht in den Sack hineinlegen kann. Gleichzeitig bekommt es auch einen Geruch,
einen merkwürdigen Geruch nach Schimmel, im Mund schmeckt es wie Naphtalin. Man
muß es rasch verbrauchen, daher Tag für Tag kochen. Mit den Kartoffeln ist es auch
schwer. Sind sie klein, dann fällt beim Schälen zu viel weg. Kocht man sie aber in der
Schale, dann haben sie nicht den Geschmack nach Salz, sondern nach Erde, und das
Wasser, die gute Suppe, ist nicht zu gebrauchen. Es gibt überhaupt unendlich viele Sorten
von Kartoffeln, weiße, rote und gelbe, alle Größen und Formen, glatte und mit tiefen
Augen, die schwer auszuschneiden sind, solche, die im Kochen ganz bleiben und solche,
die gleich zerfallen, sodaß man kaum noch Wasser und Kartoffeln auseinanderbekommen
kann. Schwere Probleme entstehen für unsere Küche. Aufleger steht beobachtend und
wartet auf den richtigen Augenblick für das Abseihen. Turri verschwindet zu Ray und
erscheint zu rechten Zeit mit kindlicher Unschuldsmiene. Moritzs Vorstellungen, daß er
das Feuer inzwischen anblasen mußte, daß zu wenig Wasser im Topf war, und daß er
überhaupt ein Trottel sei, rühren ihn nicht. Roll, der gute, steht mit seinem rundem
Rücken, leckt am Löffel, steckt den Löffel in den Topf, kostet wieder und leckt nach, so
lange, bis eben die Kartoffeln oder die Bohnen gar sind. Die Nasenspitze sinkt bis in die
Mundhöhe, der Rücken wird immer runder, der Bauch balanciert das Gleichgewicht aus.
Er denkt an einen Einkauf, an ein Geschäft, er leckt seine Lippen mit Andacht. Er hat
einen Sohn, einen prächtigen, großen Sohn im Gymnasium. Für ihn will er leben. Wenn
wir unsere Hauptmahlzeit einnehmen, die vollen Teller, Schüsseln, Töpfe, jeder hat ein
anderes Eßgeschirr, schmatzend leeren, Aufleger und Turri ihre Blusen und Hemd
ablegen, um freier essen zu können, und ihre Hosenknöpfe lockern, dann beneiden uns
die anderen. Sie sind aber zu unsozial, um zu einer ähnlichen Einigung zu kommen. Dann
is Harry zu reich, erhält zu viel von zu Hause, um mittun zu können. Man kann auch
nicht Karmelin, das Pferd, und den roten Essenfeld unter eine Haut bringen, Eppstein,
den aufgeregten, anschließen und mit den übrigen eine Gruppe bilden. Sie versuchen es
vergebens. Ihr Brot wird immer so aufgeteilt, daß einer es in gleiche Teile zerlegt, diese
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