hinnerk Juni/Juli 2020

6 SZENE
LIEBE IN ZEITEN FOTO:
KATE TRIFO
VON CORONA
„Heute mal ohne küssen, wir müssen ein bisschen vorsichtig sein“
#SuperSpreader
Ich werde nicht sterben. Zumindest nicht,
bevor dieser Artikel geschrieben ist. Danach
können die Medien diskutieren – oder
einfach würfeln –, welcher Kategorie ich
zuzuordnen sei: gestorben a) an Corona,
b) mit Corona oder c) infolge oder nach
einer Corona-Pandemie. Wahrscheinlich
werden sie sich für a) entscheiden, das klingt
dramatisch.
Meine private COVID-19-Erfahrung
beginnt in Bangkok mit Grindr und einem
Waschbrett. Zu einem Zeitpunkt, als man in
Deutschland noch staunte, wie schnell Chinesen
ein Feld in ein Seuchenkrankenhaus
verwandeln können. Er sei ausschließlich
passiv und aus Australien, schrieb das
Waschbrett. Er sei 170 Meter entfernt, zeigte
Grindr. Beste Voraussetzungen, wütete das
zu diesem Zeitpunkt noch neuartige Virus
doch fast ausschließlich in Wuhan.
Der Sex war gut, der folgende Austausch von
Belanglosigkeiten bedenklich:
- Wie lange bist du in Bangkok?
- Zwei Wochen.
- WHAT? Was machst du zwei Wochen in
Bangkok?
- Nichts.
- NICHTS?
Mein Date war zuvor in China. Verwandtschaft
besuchen. Ich habe sicherheitshalber
nicht gefragt, in welcher Provinz. Zurück
nach Australien, sagte er, dürfe er erst,
nachdem er zwei Wochen in einem – damals
noch – sicheren Drittland verbracht hat:
Thailand.
#DieAlone
Also sitzt mein australisches Waschbrett
mit chinesischem Migrationshintergrund
in seinem Hotel in Bangkok und lässt sich
zwei Wochen lang morgens, mittags, abends
von Kerlen aus aller Welt durchvögeln, bevor
er zurück nach Sydney fliegt. Chapeau!
So organisiert man Pandemien. Wäre ich
ein Virus, ich stünde Schlange, um ihn als
Patient Zero zu belegen.
#PatientZero
Inzwischen sind mehrere Wochen vergangen.
Weder ich noch die schwule Szene
Sydneys sind dem Virus erlegen. Und auch
das Waschbrett lebt noch. Sein Profil ist
aktiv. Sterben werde ich trotzdem, sagt der
Mitbewohner meines Ex. Wie ich denn jetzt
noch an Dates denken könne, fragt er. Das
sei doch russisches Roulette.
Stimmt. Wer heute datet, setzt sich quasi
die Pistole an die Schläfe. Einen Revolver mit
tausend Kammern, von denen in ungefähr
2,7 eine Patrone steckt. In einigen Kammern
sind Platzpatronen. Tut auch weh.
Klar, der Vergleich hinkt. Wer das Bild
präzisieren möchte, drückt den Revolver
einem starken Raucher in die Hand, einem
Rentner oder wahlweise einem Menschen
mit Vorerkrankungen. Da stehen einige
zur Auswahl. Aktuelle Statistiken scheinen
auch darauf hinzudeuten, dass man ein
paar Patronen zusätzlich einlegen kann,
wenn man in Gegenden mit sehr hoher
Luftverschmutzung lebt. In der Lombardei
zum Beispiel. Oder Madrid. Für Stuttgart
oder die Berliner Innenstadt liegen noch
keine belastbaren Zahlen vor, bedauert die
Wissenschaft.
Aber es sterben auch 27-jährige Sportler,
die täglich mindestens einen Apfel essen
und weder Asthma noch Raucher in der
Familie haben, wird der aufmerksame Leser
jetzt einwenden. Zu Recht! Wenn man nur
eine Patrone in zehntausend Kammern legt,
muss man wahrscheinlich vergleichsweise
oft abdrücken. Es kann aber auch schon
beim ersten Mal klappen. Die Statistik ist ein
Arschloch. Der Zufall hat kein Gewissen.
#YourLifeCounts
Außerdem komme es auf jedes, wirklich
jedes Menschenleben an, versichern Politiker
heutzutage gerne. Das sind dieselben Volksvertreter,
die sehr genau wissen, dass jeden
Tag knapp zehn Menschen im deutschen