Untitled - Concursos de Cuentos

partes, ya no puedo ser esa chilena maniática exploradora que comparte con los indígenas y les
toma foto (cobran sol por ser fotografiados), ya no puedo soñar y ser esa extranjera que viaja y
escribe su libro acerca de un hermoso Perú que conserva con respeto sus raíces, ya no puedo soñar,
ni siquiera puedo mencionar que estuve en una verdadera isla flotante con indígenas que viven
ahí, tampoco puedo mencionar que viví con los nativos de este país, estoy negada a poder contar
con entusiasmo lo lindo que es vivir en la naturaleza y las creencias enérgicas, no tengo el derecho
de decir que las raíces incas aun son fuertes, ¿cómo un pueblo tan avanzado pudo ignorar su futuro
masivo y fructífero?, ¿eso mismo nos pasó a nosotros?, ¡QUÉ MIEDO! O qué preocupante...
Ahora vamos por el valle sagrado con destino a Machu Picchu. En la micro sube una indígena que
va con las compras a su hogar, el chofer le grita, ¡la apura!, no la ayuda a subir, y la observa con
desprecio, le cobra el dinero y le grita que se siente. Ella obediente, manejable, muy sumisa, olvida
su sangre inca y no dice nada, se sienta y mira su templo por la autopista, su rostro cansado, debe
tener no más de 30 años, pero parece de 40, siempre es así, siempre... suele ser así. Pienso, mientras
vislumbro sus tristes pensamientos, la inconciencia del chofer, yo estoy aquí y muchos turistas
más estamos aquí por esa indígena, pienso nuevamente... sino fuera por ella, muchos turistas no
visitaríamos su país, y muchos turistas dejarían de subir a su micro, y mucho dinero dejaría de caer
en sus bolsillos, si no estuviera esa indígena su país perdería historia, perdería costumbre, perdería
mucho más que todo eso.
Pasamos por Pisac, misa en quechua, indígenas encerrados en ese perfecto templo español, pinturas
alegres en las paredes, no así en Cusco, donde la miseria inca, la misericordia indígena, el perdón al
pecado, el castigo divino pintado con oro demostraban el sometimiento español hace miles de años.
Salgo de la iglesia y observo ese perfecto valle que rodea aquel pueblo sagrado, campos sembrados
por maíz, una feria típica lo acompaña, olores a cocimientos, artesanía en serie, objetos antiguos,
amuletos y más comida. Continúo el recorrido por el valle, durmiendo en distintos poblados, donde
el peruano es distinto por la geografía, su carácter y simpatía cambia rotundamente, lo mismo
sucede en Chile, con el huaso nortino y el huaso sureño.
Viajo hasta llegar a aguas calientes, comienza mi ascenso a una tierra mística y llena de energías.
La ciudad de Machu Picchu se hace presente en todo su esplendor, observo el Huainapicchu,
empiezo a subir por rocas húmedas cubiertas por maleza, unos turistas tras de mi rocían el paisaje
con un spray mata insectos, hacen comentarios con acento gringo: “eh... estus insectus que
pican eh..( ¡¡¡¡¡¡shiittttt shiiitttt!!!!, sonido de spray), ¿pero tú sientes la energía que hay aquí?”. El
que lo acompaña responde: “Yes!!! I´ CAN FEEL!!!, pero no deberían estar estos insectos aquí”,
sus comentarios son tan ridículos como mi traducción gringa en este texto. Tengo sed, me animo a
comprar en un negocio en la ciudad de Machu Picchu, (adivinen ...sorpresa.... el agua sale $5 soles,
equivalente a $ .000 chilenos, una botella mini de 50 cc.) “¡qué diablos, che! ¿el agua también es
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