VE-25 JUNIO 2016

condenarán. Por más que les expliques que la culpa no es tuya, sino de
la empresa que había decidido dar la misma hora a los dos aspirantes al
puesto.
Planta 25. Quizá fue el ascensor. Intentas convencerte de que si se
hubiera parado solo un cuarto de hora no habría sucedido nada.
Fantaseas con la idea de que, tal vez, quería que lo mataras. Esperó a
que lo odiaras lo suficiente. Y ese arrogante se lo merecía. Si hubiera
estado callado, seguiría paseando su condescendencia por las calles.
Pero no, tuvo que decir que este trabajo, del que depende el futuro de
tus hijos, no era para él nada más que algo transitorio, mientras
estuviera en la ciudad. Te restregó su preparación, te mostró con
sutileza que no tenías ninguna opción. Si hubiera sabido que el banco
iba a desahuciarte a lo mejor habría sido más discreto. Pero no lo sabía.
Y ahora está muerto.
Buscas justificarte. Piensas que eres víctima de una traición del
destino, aunque ese cliché no te servirá ante la policía. Ni ante el juez. El
diccionario tiene una palabra para definir en lo que te has convertido:
asesino. Irás a la cárcel. Tu mujer tendrá que explicar a los niños por
qué su papá ya no vive con ellos. Has de huir. Quizá no haya nadie
cuando arribes a la planta 30. Podrías marcharte por las escaleras.
¿Quién podría negar que él seguía vivo al bajarte? Hay mucho loco por
ahí. Tal vez tuvo la mala suerte de encontrarse con uno.
Al deteneros, llenas los pulmones de aire mientras las hojas se
deslizan lateralmente.
Sientes alfileres danzando en tu estómago al ver a un hombre
trajeado y sonriente esperando en el vestíbulo.
Te mira a los ojos.
Te habla, sin perder la sonrisa
—El señor Sánchez, ¿verdad?
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