bosgattia ristampa - Stampa Libera

aperta, s’infilò pantaloni e stivali, si buttò in testa l’impermeabile,
e andò a lavarsi; l’acqua era quasi tiepida,
ancora.
Il fiume rabbrividiva sotto la pioggia, tutto butterato da
minuscoli crateri, e sussurrava con la vibrazione del cristallo
toccato troppo leggermente per emettere un suono.
Pareva un immenso organo suonato da dita troppo deboli;
i tasti scattavano, accennando un tempo ed un motivo, ma
ne usciva una melodia bianca, sommessa, di una impotenza
toccante.
Le barche c’erano tutte, adesso; e i paletti erano stati ribattuti
di fresco, per timore che l’acqua crescesse. Questa
premura gli fece piacere.
Sentì, in quella, degli stridi acuti, provocanti. Alzò gli
occhi; proprio sulla testa sciami di crocaline dal capino
nero, col becco e le zampe scarlatte, facevano capriole e volteggiavano
come clowns.
Anche i grossi gabbiani marini stavano arrivando a
stormi dal mare. Muovendo appena le lunghe ali, risalivano
le acque con la lentezza dei padroni che passano a controllare
la vigna per la vendemmia, e ora ne spiccano un grappolo,
ora sostano a osservare una vite, o ad assaggiare la
prima uva che dànno gli innesti.
Ogni tanto uno di essi, chiudendo le ali, precipitava
come un sasso, riprendendosi miracolosamente a fior d’acqua
per inseguire ancora la preda sfuggitagli di misura; e
subito un altro ripeteva la manovra con l’elegante indolenza
di un gioco, quasi non avesse per posta la preda quotidiana.
Il professore si fermò sotto la pioggia, a guardarli ricamare
figure contro le rive ed il cielo in una giostra d’abilità
e di destrezza.
Neppure quando il tuffo finiva dentro l’acqua, e il gab-
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biano riemergeva impennandosi con la preda che si dibatteva,
serrata nel becco, si aveva l’impressione di una lotta,
di un avvenimento crudele, di una morte che riscattava la
fame. Soltanto quando lanciarono, allontanandosi, le loro
grida lamentose e rauche, alzandosi a roteare nel cielo, l’elegante
finzione di quelle creature del cielo svanì, ed esse
rivelarono la loro ferocia e la loro avidità, ed il disprezzo
in cui tenevano quanto restava sotto le loro ali e sotto il loro
becco implacabile.
* *
Un fastidioso prurito svegliò Tom, il Tamiso.
– Mannaggia, e cos’è? – brontolò, passandosi la mano
sulla guancia. Sentì con ribrezzo qualcosa di molle e di appiccicoso,
attaccato alla pelle; lo acchiappò con la punta
delle dita e guardò: – Ah, un bisso!
Era un vermiciattolo d’un rosa pallido, delicato come
un corallo: ma viscido e disgustoso lo stesso. Allora soltanto,
compiuta la cattura, Tom si accorse che pioveva.
«Avrei dovuto accorgermene», pensò, quasi rimproverandosi.
Infatti non si sentivano gridare le melesie, le gazze, i
merli, gli ospiti chiassosi di tutte le mattine. Invece, su una
siepe vicina, le cingallegre s’inseguivano da un rametto all’altro
col loro titipù titipù... «Strano!» rifletteva: «quando
piove un po’ gli uccelli del bosco ammutiscono».
Solo gli uccelletti di siepe, come scolari in vacanza, ficcano
il becco dappertutto, e vanno schiamazzando in giro.
Come se, costringendo al silenzio e cacciando i grossi predoni
e l’aristocrazia del bosco, la pioggia spalancasse finalmente
la macchia e la golena ai pettirossi, alle cincie, alle
capinere.
Allora vengono fuori i bissi, come quello che poco fa gli
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