bosgattia ristampa - Stampa Libera

taggiosamente il giuoco, ma per benevolenza, in considerazione
degli sforzi durati dal prossimo. Si sarebbe detto
uno di quei ragazzetti che, condotti dai genitori o dalle
nurse a Villa Borghese, s’imboscano nel cavo di un albero
e solo dopo che la disperazione ha ormai mobilitato parenti,
guardie e passanti, escono raggianti dal loro rifugio
gridando «eccomi qui!».
Forse, la più astuta delle sue trovate fu quella a cui il barchino
ricorse un ferragosto, probabilmente seccato di trasportare
al campo visitatori su visitatori, senza essere più
condotto a caccia ed a pesca come il solito. La domenica
sera, tirando la cavezza come un vitello impaziente, il barchino
riuscì a strappare il paletto che lo teneva vincolato a
riva, e scomparve col buio. Tre giorni passarono, ma tutte
le indagini, le scorribande fatte sul fiume dai Bosgattesi e
dai loro amici rimasero senza risultato.
Eran corse persino delle telefonate oltre Contarina, nel
timore che la corrente avesse trascinato il Bosghìn oltre gli
ultimi ponti, verso il mare aperto. Si cominciava a ventilare
fra i Bosgattesi prima ilari, poi preoccupati ed infine messisi
di puntiglio a ricercarlo, irritati tanto da abbandonare
tutto il resto, persino l’idea che qualche chiatta di passaggio
l’avesse raccolto e portato via, o che andando alla deriva
avesse sbattuto contro un ostacolo e fosse affondato. Ma
poi, uno dei bocia, Renato, camminando sottoriva per la
lanca, lo vide acquattato fra certi salicetti piantati di supporto
alla riva, tutto nascosto dal verde, a un centinaio di
metri dal campo, a volo d’uccello.
Ora, mentre gli stavano intorno, ciascuno dei Bosgattesi
ricordava una storia colorita, vivace, tutta personale:
pesche notturne con la bigatara, quando l’acqua cresceva
torbida e scura per le piogge a monte; pazienti cacce col fanale
alle rane le notti senza luna; partite fulminee di pesca
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per le scoline ed i canali; incursioni negli stagni delle fornaci,
quando il Bosghìn, portato sulle spalle, caricato su un
carretto o trascinato per gli argini erbosi guizzava nelle
acque nuove come una serpe, a stendere tremagli ed a
piantar bertovelli; albe trascorse, seppelliti insieme con lui
fra i giunchi e le canne accanto agli stampi, per la tesa agli
oséi di passo... Eh, quante storie avrebbe avute da raccontare
quel barchino; da riempirne un libro!
L’avventura sua più clamorosa, però, il Bosghìn l’aveva
vissuta in tempo di guerra. I tedeschi s’erano accampati
tutto lungo il Po, intenti a fare scavare buche sugli argini
del Veneto, per preparare fortilizi e palizzate, decimando
le golene e mettendo a lavorar di pala e di zappa tutti i maschi,
giovani e vecchi, senza riguardo al mestiere e all’età.
Certi ragazzotti biondastri delle Hitlerjugend, in camicia
bruna, col bracciale e la svastica, armati di frustino e
di pistola, urlavano ordini in tedesco, e gli interpreti, nel
tradurli, si sforzavano di imprimervi lo stesso piglio autoritario
e perentorio. Le lunghe file dei lavoratori, assiepati
a grappoli intorno a minuscoli lavori, accoglievano i latrati
ed i ruggiti dei giovani e degli interpreti con festosa comprensione,
incoraggiandosi l’un l’altro ad alta voce, ma
senza modificare il molle ritmo del lavoro. Qualche parola
in vernacolo faceva scoppiare delle risate in un gruppo; subito
il giovane in uniforme levava lo sguardo insospettito,
ed agitando lo scudiscio imprecava alla fannullagine degli
italiani. Le imprecazioni echeggiavano lungo le file, ripetute
buffamente dagli interpreti.
Ogni tanto, un apparecchio alleato appariva all’orizzonte.
Appena i lavoratori lo notavano, un certo movimento
si produceva fra le file, uno sbandamento sempre
più manifesto scuoteva la massa. Urla e richiami piovevano
allora sulla gente; qualche soldato della Wehrmacht, per-
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