bosgattia ristampa - Stampa Libera

E neanche un cane ad aspettarlo! Vero, aveva perso ancora
una volta la coincidenza a Venezia, ma era stato così
esplicito, nel telegramma, non avrebbero dovuto aver
dubbi.
Ricacciò indietro i capelli, che gli erano scesi sulla fronte,
si guardò intorno ancora una volta, nella speranza che
fosse finalmente spuntato qualcuno dei bosgattesi; poi,
convinto dell’inutilità di attendere oltre, entrò nel viale.
Ma percorsi una cinquantina di passi in quel lungo budello
d’ombra s’arrestò davanti a un’insegna al neon che annunciava
a destra un’osteria. Sbirciò dai vetri: non s’era ingannato.
Prima di entrare, contò sul palmo gli spiccioli che
gli erano avanzati, sospirò scoraggiato, ma scrollò le spalle
e spinse il battente.
L’osteria era deserta. Il padrone, un omone placido e
grasso sulla cinquantina, col grembiule bianco sulla camicia,
legato al collo, era intento a regolare la radio. Pochi
tavoli, uno scaffale con delle bottiglie, qualche litografia
alla parete.
– Comanda? – chiese, senza muoversi. Buffo; un omone
tanto grasso che parlava con una vocina in falsetto.
– Birra!
Rade sedette al primo tavolo, accanto alla porta. Si sfilò
il sacco e lo lasciò cadere sul piancito. L’oste riuscì a trovare
la stazione che cercava, e senza fretta andò alla ghiacciaia.
Posò la bottiglietta davanti al cliente, ripulì il bicchiere
col grembiule poi appoggiò sul tavolo due mani enormi e
pelose, per stabilire un po’ di confidenza con il forestiero.
– Nol xè miga de qua, lu, vera? – fece.
Interdetto, Rade cercò di interpretare la frase attraverso
le reminiscenze dell’italiano appreso quand’era ragazzo,
durante l’occupazione, ronzando intorno alle caserme, e
94
più tardi, adolescente appena, quand’era entrato a far parte
della brigata montenegrina, dagli alpini che non avevano
voluto arrendersi ai tedeschi, ed avevano imbracciato il fucile
con i partigiani. Ma non si raccapezzò.
– Come?
– L’è forestiero, lui no? – si tradusse l’oste. – Non è mica
italiano, lui? – aggiunse. – Americano?
– No, no, no americano – fece cauto Rade. Gli era già
successo di esser scambiato per anglosassone, durante il
viaggio, e di veder i compagni diventare sbadati, appena
chiariva d’esser jugoslavo. Maledetta politica!
– Inglese! – insisté l’oste.
– No, no inglese!
Per sottrarsi all’inchiesta, Rade versò la birra. Ma fece
una boccaccia e lasciò a mezzo il bicchiere. Che sporca
acqua amara! L’oste deluso del primo approccio, però non
mollava. Levò la bottiglietta contro la luce, come per esaminarne
il colore, e disse amabilmente:
– Cattiva la birra, in Italia. In Germania sì, che la birra
è buonissima!
Già gli scintillavano gli occhi, sicuro di aver intrappolato
il renitente con quella ammissione e l’astuto richiamo
alla Germania.
Ma Rade, che rimuginava ancora sulla propria situazione,
non gli badò; poggiò la fronte sulla mano, e stette un
pezzo così, assorto; tanto che l’omone si allontanò immusonito.
Che fare, ora? Nessuno era venuto ad attenderlo;
erano a momenti le undici, non aveva valuta italiana e non
se la sentiva di cacciarsi in un albergo alla sprovvista.
Quanto era distante, il campeggio? Scorse l’ultima lettera
di istruzioni, ricevuta poco prima di partire, che teneva
tutta ciancicata nel taschino della giacca. Ah, una decina di
chilometri da Adria, scriveva; non era poi tanto, con un
95